Fifi come frambuesas

Quizá en algún momento

todo lo que escribimos no

fue más que un sueño,

un espejo detenido en la

suavidad de algo bello,

de algo asombroso y a la vez

tremendo, devastador.

Quizá no,

nunca nos arrepentimos

de lo escrito, de las comas

mal usadas y las figuraciones

erróneas que hubiéramos visto

en una distinta equivocación.

Quizá no existimos ni valemos

ni estamos indistintamente dolidos,

solitarios; pero lo que sí

estamos, es abrumados,

mecánicamente abrumados

por no conseguir el suficiente

amor para volar,

ensoñando que estamos vivos,

escribiendo desde atrás. 

Nocturno

La noche con un bikini mínimo,
desgastado, transparente, templadamente sexy;
con una tanguita miniatura acorralando con estrellas su cadera.

Sexy

Más doce

luego la lunación

en tu tacto.

Limenario

Doce 

 Y doce

       Doce

Sólo doce

en un punto arbitrario de fuga.

Pensando en ti

Poesía,
palmera,
canto exuberante
en una ala
si el cielo
no está brilloso,
el poeta tiene lugar
en otro sitio,
siempre,
naufragio en el sueño
dentro de lo mismo.

Poesía,
miras los pelitos
de tu vientre
con la precisión
de ser observada,
buscada luego
de un sueño

 o quizá al comienzo de ese sueño

pronunciada.
Me gusta pronunciarte
cuando duermo.

Tú Yo

Tullo como la rama
incendiaria sobre la lunación
de tus ojos en distancia,
colgada en un tuyo
incomprenso,
imagen destaurada
de correr aquí,
donde estamos nosostros,
a distancia.

Tú y yo desde el otro lado
de una ola,
entonces tus ojos
raros
se avecinan
a arriesgarse,
miran,
sonrío con los ojos,
sabes que me chingue la boca
pero sonrío con los ojos.

Luego.

Tú, ion marítimo.

Faroles

Tengo sitio en mis lágrimas
para otros lugares,
en los que pesco,
salido del mar,
a buscarme en la arena.
En lo que me queda
de sabor a sirena,
y ya rebusco por un reflejo
que no es mi nombre
lo qué soy,

Estoy cansado de borrarle
mi rastro a la marea.

Presente IV

[15 - 30]  litros de leche
Ordeñan a mis bueyes pensando que soy vaca.

Culo: amuleto.

Desconfío en el amuleto
que me hace hallar palabras.

Confío en tus errores.
En ese pequeño espacio
donde tu sonrisa
se mezcla,
no en una palabra,
sino en sensaciones.

Manchas de 15 cuadros

Hey, nena,
nena blanca
que culo peludo
como un cerillo.

Viejo galeote.
no, no, nena,
no mires,
atrás, no mires
que tienes algo encendido.

[Mis brazos varados
en el tumulto de dejarte
la noche para otro]

Viejo galeote,
no te reme, nena.

Presente III

Tengo en el rugido
un corazón
que se ata
a la cintura
de tu

ir
de ese allá
donde no cabemos
los dos

y sin más
mi pecho tiembla
cuando soplas
un diente de león.

Lecho al traste

Mira que he aguantado
y una gajo
de horas
no pasa
no vivo.

Mira, ya, Arila,
que tu padre anda
chimuelo
y tú,
sin tener madre,
vienes a nacer
en la atadura
de mis ciernes.

Presente II

Tribulo ese horizonte
que deja el fantasma
de tus ojos.

Visiones nocturnas.
Me gustas.

así,
sin nombre.

Lámina de otro presente

Anda,
que me gusta tu nombre
cuando mueves tu culo
en cuclillas
de un zarpazo.

Presente

Uno opta por el refugio
de los grillos
cuando suenan
en su canción
que la mujer
anda libre
queriendo derramar gotas
sobre sus palmas.

La lluvia suena,
me gusta el crujido
de mis pasos
al dejar
pequeños charcos
por el piso del café.

La veo
a lo lejos,
sé que ella es la indicada,
que ella me dejará poner
palabras sobre su vientre
y dejará que la abrace.

De lejos
veo cómo
ella mira las huellas
de mis zapatos.

| | | | | | | | | | | | |

q

 u 

   i 

    e

      r

       o  

decir que los porcentajes son un guión

en que las yemas pierden

su proporción

de ser

ración de ese buque

silvestre al que siempre

regresamos

sin gozo.

Y si hoy pasará algo?

Ese eco dispuesto de fuego
unas ramas con tu helado
manchado de ciudad;
mira que no tengo ya
una comilla más para poder
decir que en mi boca
suenan olas y cangrejos.

Helado de vainilla,
tu boca,
tus ojos
y luego esa danza con la que
dispones decir sobre la banqueta
que me gustas.

Muchachitas

Tonel
la panza de las muchachitas
hace: cuack.quir.pert.

Sus trompas
medición
e infinito dentro.

Las muchachitas
que se llaman
hierba, licor,
balazo, Tania B.

Docena de lavanda,
quiero chupar la axila
de una muchachita.

quiero morder
la axila de una muchachita.

Acariciarle su tonel
y dejar que escapen
sus deseos por la boca
en la transfiguración
rosada de mi piel.

Piedad, muchachitas.
que hoy los ferrocarriles
callan en estampida
el chu.chu del placer.

Mente triada.

Tenga

La festa
festiva de ferulino
rayo:

! ! !
A día vas, mujer?
Así?
Tan ruptura
de ese encaje?
Tan alma llevas?

Mujer,
ujer,
jer,
er,
r.

Los gatos ronronean.
la fiesta danza
en sus luces
más últimas:
Fuego e
mujer.

" Tanga "

En espera

Arde la calle,
un nudo de aves
deforma su silueta
sobre el aire:

########
los gatitos viven
# d " e " l " a
orilla.

# tengo un ronroneo
que darte,
un abrirte los labios:
decirte que a veces ya no puedo,
que a veces me quedo sin casa,
sin cuarto, sin sonrisa #

Sólo un enorme
panorama sobre la calle,
no termina,
no termina,
no termina:

_______________________________________
[][][][][][][]Sólo tu luz [][][][][][][]

Fino

Fino,
a cada línea, un agujero.

, entre comas
un armadillo ,

, entre el armadillo,

una coma.

& entonces?

Casi un miligramo de tu voz,
casi una hoja desvanecida
sobre su caer y su colgaje,
casi un mundo hacia fuera
de vista a molecular estrella,
casi que te hablo,
casi que me miro y me acepto,
casi que soy.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
Vuelve la lluvia y
casi nos mojamos
pero mira que
es real
que el diente me duele,
no sé dónde lo deje,
no sé si los días pasan.

Y casi que siento.

_____________________________
La lluvia saca su ojo
más fiero: arcoiris.
_____________________________

Soy.

Agosto se va

Ya en interrogante
desfiladero,
la caída
de lluvia
inquiere lograr
que el vuelo
de las ranas
es sólo
el miligramo
desprendido
de alguna hoja
que fue noche.

Dar en sirvienta caída,
cuando todo lenguaje no alcanza
se habla en estrés, cada vampiro
solía ser una ola de pulpos.

Y lo único que quiero
es decir tan simple:
me estoy jodiendo.

Por el regreso

Mira que ando en laberinto
y en busca de nopal negro

-una mirada que detone
mi regreso.-

/  cada guión necesita
estar descolocado de su instante;
no inferir como traducción
sino ubicar la dimensión
de su escena hacia un punto
infinitamente móvil,
tanto, que lo vemos fijo.

Mira que soy tú,
un lunar se desabotona
y la seda intenta
un sesgo más.

Cat_ina

Y ya peregrina un sesgo
por la catarina,
porque donde hay aire
hay mar y donde haya
mujer se nada en sudor.

Antigua ontología

En
  un
    inicio.

Odisea

La raja naufraga
tira de ola en ola
pero poco falta
para llegar al centro.

La piedra decía que
remando hacia cada sauce
de viento contradicho
se llegaba al páramo:
un atole de vainilla
acompañando a un mariachi.

Pero la raja ha
navegado,
quince nombres
le ha puesto
al sol a cada hora.

Y el centro se aleja
un poco más,
tan cerca de la raja
que el aleteo
parece ser un desfase
de espejos sobre el vello
y la raja.

Una lengua pasa y termina el huracán.

Ya

¿Ya es agosto?
¿Ya caen los pájaros
su cansancio por las alas?
¿Ya pasamos del punto y coma
a ser guión, gota, agujero de lluvia?

Tus ojos
joroban
este adiós.

A ese gesto

Me mueve la sangre
con su cordón de retumbe,
me mueve el músculo
que la tierra madura,
me mueve esos ojos
de nube cerrada
cuando la noche
está quieta,
quieta,
al borde
de ser sonrisa.

& mis dientes

Ser palmera
tener cocos
servir de sombra
anidar el aire
y mandar al pájaro
al desmarque de
horas.

Ser palmera
aguantar los ciclones
siempre en beso
a la espera
de caer e ir
hacia ese triángulo
de mar donde perdemos
la posición.

Yo, la neta

"Aquí estuvo alguien"

Anónimo

Madurando

Aprender a cagar
para saber mirar,
mirar en atardecer
mirar en lirio
roto como boca
y leche abulgarada,
mirar en leño
y luego pensar
en fuego triste,
cinturón a rienda curtida.
Las líenas por donde
me sostengo
son mozaico en caída,
luego ese lugar
por donde los unicornios
suelen defender las alas
a sometimiendo entre retrato
y sesgo.

Aprender a cagar
para poder ver,
ver para saber amar:
recto en firme
y tus ojos
en constriño pujado
hacia ese vacío que siento
cuando te veo, te aplaudo,
te consigo un paso para caer
y sin saber en ti del amor
en cagada y en diarrea máxima.

En ancla y luego %

La s:
y la s:
y luego s:
y luego más s:

Y tu cuerpo en s's
blandece,
serpenteando
sobre mi vientre.

{[(}])

En succión

Entro:

---------------
(y sigo dentro)
---------------

Egostro a este mi yo

Vuelc oprimiend ocilar
tu reflejo.

Unas manchas de palabras
no son poesía,
poesía es palabra
al hacer la mancha.

Y como salsa y encuentro
que no quiero mirarme:
chimuelo me digo:
no soy poeta:
y el silencio cava
en un delirio de comillas:
" poeta "

poeta es una palabra aburrida
que se pronunci al desangre:
Vu co oprim ocilar.

Soy un huevas de 8 horas:
soy poeta:
danza en comentario de un cuerpo

y el prisma se hace dentro
cual aguja de senil verbo:

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨

Y la lluvia dentro sigue.

Avanzo, vuelas, y avanzo

Me gusta pensar
en la reproducción
de los colibries,
en sus alas y en la
salsa con la que subo
al monte, alzo mis alas
y tu húmedad me seca
la legua en un comienzo
por saliva y niebla.

Kirel

Nazco más cuenca
por voz de mi niño,
la sal cubre mi infección
y dentro de la selva:
un columpio
que pende nacer
más entre aire
y regreso.

Soy este: Kirel.

Miedo no

Miedo.
no.
no.

tengo un respeto
por la leche hirviendo,
las caras destrozadas,
el cáncer y el desgaste
de los órganos.

Intento el no miedo.

repetir ni nombre
vivir.

muero en este sitio.

respeto la palabra
en su reflejo más real
de sentido.

la vida cabrona.
la vida sin miedo.

Y repito ni nombre,
y Dios me hace sonreír
al sentir el agua,
mis venas y mirar.

Echo mi sitio

En un escondido
cerillo
que enciende
incendia
se hace ceniza
en un refugio
de persistencia
tengo mi casa
donde me gusta
mostrar los dientes
morder ajos
y volver a enamorarme.

Vas?

I

El letrero cae y su mensaje es claro
a 14 kilómetros de aire dentro;
el buque y el veneno en la palabra,
entre el metro y el centro
por un mar de incomunes figuras,
de incomunes ciclos en repetición área.
La lluvia es sólo un grabado más
de este peñazco, peñazco sin el vértigo
concreto de un despeñadero.

Entonces te encuentro,
en choque y desfermentación
de tu botes de cerveza
que llevas mezclados en la lengua,
avanzamos juntos, te digo que no tengo
dinero para el metro y que pasemos sin pagar,
te acercas, me detengo en tu cabello;
entramos al vagón y te beso,
luego la cintura,
luego esa premura de ir a todos lados
desde estar quieto en tu boca,
luego avanzo,
le falto el respeto a tu madre, a tu padre
católico, a tu abuela, a tu hermano si es que tienes,
a tu primo que te llama, a tu novio del que dices: pendejo,
pero tus tetas lo agradecen, muy por dentro, muy por la gente
te desnudo, te adentro mis manos en tu nudo de aire, en tu sosten negro,
en tu vientre y en tus nalgas puestas, y luego más dentro, más en tus tetas
más en un andén donde había despedido a mi amiga, más dentro, con tus pezones
en mis manos cubro tu circunferencia de mujer labrada, de mujer que se acómoda
y se excita al serpenteo de mis manos, al enfrentamiento de mi cadera acomodada
en el estirar y relajamiento de tus piernas.

Luego avanzamos,
veo tu blusa, tus tetas, llevas
la blusa azul abierta como una figura
en la que escapa un dios y entra un ángel a medir
tu escote abierto, lo cierro, te abotono, te beso,
al final sólo te abrazo; nos sentimos y avanzamos hacia los
14 km de un despeñadero, de un lluvia, de mis manos y tus tetas,
de mi cuello y mis labios mordidos, de tus ojos siguiendo esa línea
del vagón como si fuera un incendio, como si ahora todo sería otra día,
otro intento, otro seguir sin nosotros, sin saber ahora tu nombre y acentuarlo
en rimillas malas, en perseguir tus tetas y tu brassier negro, en cerrarte la blusa
con los dedos, en decirte que el metro no era esa dirección sino una selva cayendo.
Cuando llegamos te abandono, te dejo a la suerte de otra boca, de otros dedos que te
lluevan las tetas, a tu suerte de mujer que persigue a un nombre que llama pendejo.
De regreso veo el letrero: San Lázaro, estación del metro donde hace 20 minutos jugaba
a sacarte gemidos, y decías:

-Vas.

Mi nobre es Ñuardo

Desconozco el estruendo y
la ñ; los osos y la muerte.
Pero mi abuela camina,
y a cada paso serpentea
la muerte.

Tomo la 30 de mi abuelo
y

luego todo se encierra
en un cuerpo, el rifle es sensual
su moreno, tigre de madera
que rasga en seco-

luego el pensamiento:
como un cisne continuo,
nadie sabe que el cisne se aburre
y su único momento es el fornicio
de entrar al vacío,
a un quieto vuelo
desde una húmedad
en tierra
a pleno vuelo.

99'

Manejo un pointer 99'
en ese año yo tenía cerca
de 9 de edad,
luego vino el tiempo,
me llevo,
me trajo, me llevo
y a 196 mil y madre
de kilometros
estoy de tener 9 años,
la distancia del 99'

:

Reste garbanza
de monte empinado
hacia lluvia entablada.

Este de grano
que tengo en los dedos
con el que me rasco
la regadera del agua.

Rictus:
: *

Negreo mis papada
en el gesto
oblicuo del espejo.

Saco
leste
gabán
de mosquito.

Sueño
con frijoles que
caen en el sonido
de conejos.

Rictus:
: )

Asechas,
te compruebas;
luego el peregrinaje
de mis rostros.

|-:

Quietud,
mueve los brazos
sorna en tus vellucos
luego la coma
la interrogante,
la falda
el cuerpo,
el tiempo,
la razón,
el manto.

La nada de un poema
está grabada en la imagen
transparente que logra la palabra.

Su voz
sólo viva
se entiende sin lectura,
depende de un doble sentido
que mira dentro del poema
la opción de intuir vida
donde la vida fue dicha
en los ojos del Phi de muerte.

Luego la adquisición
se hace hacia un sartén
donde un par de mariposas
se abren la lengua para introducir
esporas, virus, en sus sexos.

Me enamoro del calor
que se posa en el sueño
más desvivido.

La falda
el c u e r p o
t  i  e  m  p  de nada.

Cebolla

En el oir de los pajáros
la cabolla avanza
y avanza, y avanza
sin oído, sin sonido,
ven a morir
el fuego está a la alza,
la bolsa de mis dientes
cuelga de un crecimiento
ecónomico del 5.6%;
la lecha cuesta el semen
del toro, del caballo;
la leche es de plástico.

Preparo café en leche
mientras escucho a los pajáros
hablar del mal tiempo,
del aire seco,
del maíz chino.

Sácate el corazón

anda cebolla,

haz esa palabra

de morir

en tu desnudez,

ven 

      y

sécate. 

Kessadri

Kesenia tiene los ojos abultados,
mira y cierra los ojos,
parpadea,
ubica el horizonte entre sus manos
y traza en sus dedos siluetas,
fronteras, lugares deshabitados,
deshojados, de esos, en los que yo vivo.

][

Se triunfa en un silencio
en el silicio de la voz,
no importa la brecha y
la herida de la literatura,
la literatura no existe
en esa palabra.

Tengo la sangre fluida
en la invisibilidad.

Lo que es amor

L ()
 []
   {}
<>

Amor. es otro.

(o Y o)

Qué carajo?
Conocí a un fotógrafo
que hacia calcomanias de aire,
pintaba viento, ráfagas, sustento;
hizo la economía en un retrato:

&

& y luego.

Amor. es otro.

'¿+^    `´

U

Línea,
un espacio recóndito
en la vocal
menos dicha

Ubico
un
último
utensilio
útil.

Tienes los ojos hechos
de una vocal que suena
a sexo, a líquido cayendo,
entrando, errando,
sumergido.

Hunto
hurtado
un universo
dentro de tu
vulva.

La línea y tus ojos
hechos de u,
vocal ,
 signo tachado.

U
 U
  U
   u.
h

úterizo palabras
en mi labio.

u u  u
 u  u
   U

Deambulo

Descenso en tu nombre
una avispa
que vuela
hacia la noche,
hacia un panal
de aire
que deambula en todo
un ascenso por tu nombre:

( Se
     escucha
             tu
                nombre) silbido.

Ósculo de besitos

Hay un origen
donde comienza
el polvo,
y se va extendiendo
extendiendo
ex ten di en do
e x t e n d i e n d o
e /x /t /e /n /d /i /e /n /d /o
de cualquier forma

como labios
suicidas
a la espera
del beso.

Cebolla

Cebolla,
ven a tu casa
cacerola,
entra a la olla,
hoy que hay
golondrinas
en las colonias;
descenso por sabor
a cartílago, hueso,
tengo costillas
frágiles, astillas
de raíz, cebolla.

Cebolla,
arrullo esta palabra
en el armario,
tintero de sombra.

Dedos loxodrómicos

Un cuerpo
detrás de otro,
una silueta
desangustiada
en otra sombra;
así, con pocas
palabras
se extinguen
nuestras voces
en la saliva
en el henequén
en las cebollas,
y así
esos dos cuerpos
vibran a alturas
y a gravedades
tópicas,
ficticias
oculares
eróticas
meridiales.

Decolorarse

Me desnudo en la noche
a la hora más tibia del día,
la más temprana,
la que apresura
quitarse el alma
en la sombra
de un fantasma
que calla en mi nombre.

Correr

Correr;

el viento yace

en la tarde,

correr por el pasto

donde se despliega

mi sobra corriendo 

atrás de mi,

me alcanzó

y me mató;

pero seguí

corriendo.

Correr sin dientes,

correr sin agua

sin mareo,

sin pastillas,

sin pies y sin

pasar al mundo

corriendo.

Correr en la calle

demandando 

poder ser sombra,

pasto, tarde.

?¿

Me gusta el limón,
limón dentro del alcohol,
dentro de la leche,
dentro de las quesadillas,
dentro de mi lengua;
raíz ácida
conjugada
en beber limón.

Chocolate

Chocolate,

yo corazón que late;

me bebo en la sed

de mi beber.

Preparo chocolate;

y tú sed no es de poesía

es de agilidad,

de funcionalidad,

de seguridad,

de un hombre que

moldees idéntico a 

tu padre.

Tú no quieres chocolate,

ni poesía;

te quieres a ti

engañada

como tu madre se engaña

con la amante de tu padre:

ideal: amor sedante.

Yo preparo chocolate

nada quedará igual

luego de beberlo.

Meridiano 10: Hondo en mi invisibilidad nuestra

Fuente,
hay un papel
en medio de
tu vientre,
un poema
doblado,
descarnado;
labra palabras
labra tu sangre.

Luego menstruas
un cubo de luces
difuminadas
de pequeñas tú,
hablan
ininteligibles
a mi oído
acerca de tu sombra;
yo las proyecto
en tu vulva.

Tu vulva tiene una
minerva muerta
en un tatuaje
de líneas.

La noche nace
entre unas piernas
secas, desdobladas.

Me dices que me quieres,
quieres, /res / ser.

Y la fuente
abriga
uno de los sentidos
ficticios
de la vida.

Tus óvulos
son una válvula
cerrada
donde anida
el dios
del Nadir.

Zenith

Los labios cerrados

en el hemisferio izquierdo,

asecho tu nombre

en la gota mínima del silencio.

Abro la uña,

el esperma,

y la manecilla.

Vehemencia

escribo

en tu lado

más invisible,

tu parpado,

tu pezón inexistente,

tu dedo de hierro

que penetra en

honda piel un hueco

de tu voz, con algo,

como un sueño

o como un odio

o delirio

o fijación.

La punta de tus labios

se abre en una curva

famélica de sombra,

hambre de mis células

que mueren una sobre una

en el asa de tu espalda.

Agotar el labio superior

con la brújula de tus piernas.

Lloviendo

Se danza,
se sueña,
se enamora,
se mata.

Se sopla.
Se enmudece.
Se hace.
Se muere.
Se hace un punto
dentro del polvo,
y luego se danza.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
`````````````````````

Se danza en la lluvia.

Hedor

La ciudad huele a mierda
pero aún hay estrellas
y luna, nubes y cometas.

Quizá también todo eso
huela a mierda;
después de todo ha
pasado mucho tiempo;
tanto para que la ciudad
huela a mierda,
cansada de sí,
fuera de sí,
carcomida de sí,
vomita políticos
y ciclistas;
luego se queda quieta
esperando a encontrarse
en otro año y recordar
de donde salió
tanta mierda.

La ciudad huele a mierda,
las putas rehúyen
y se irán al campo
a instruirse como
hechiceras,
los poetas se irán
a labrar la tierra
y dejaran las pendejadas
y el lugar de donde
piensan que deben estar;
las abuelas se pondrán
tristes a tejer estrellas
sobre el polizón de sus medias.

Yo me iré a la ciudad,
con mis manos a untar mierda
sobre pendejadas de un lugar
que no existe.

Una palabra de amor hueca

El amor lee las palabras,
lee la arena
y las patas de los cangrejos.

Pero el amor está solo,
odiandose en esa palabra
de amor dicha cuando
se acompaña de nosotros
hacia el abismo,
va entre nuestras manos
que se asen
sin saber leer palabras,
sin saber qué es la arena;
huyendo con las patas
de los cangrejos
hacia nuestra soledad
distinta, tonta,
incoherente.

El amor no es amor,
el amor no está solo.
El amor se aspira
en el nadir.

El amor son muchas cosas.

Quiromancia

Hay un viaje áspero
desde el tintero.

Enciendo las comillas
de mis palmas,
encerrar líneas,
encerrar mi vida,
mi destino
y mi monte de Venus
que escapa en su desnudez
seca, haciendo falacias,
comparando el cielo.

Grados incompletos,
agudo choque de líneas
que se meten a tejer dentro.

El cielo mide mis manos
en una oscuridad de paz,
palmas que el viento
deshace en su próximo
sueño.

Las palmas de mis manos
son igual al cielo.

Grado abierto,
con mediciones imposibles
si no hay fantasías.

Luego tus palmas
hacia el óceano.

Blandir de voces

Vengase el silencio

con un par de retruécanos,

unas sinestesias

móviles de natural

artificio

que el cosmos

se halle en mis dedos.

Boom Baam

Los disparos de dios

se hacen de algodón.

Boom Baam.

Quiero quitarte

la playera que

tiene un dibujito

del sol.

Boom Baam

Asesino algunos colores

blancos para hacer terso

un azul.

Boom Baam.

Quiero comer

una hamburguesa

de atún.

Boom Baam.

******

Hay asteriscos

que parecen asteroides

perdidos en la hoja.

*Nube de polvo*

Polvo al estallar

el dibujo que tenías del sol.

Boom Baam

Pruebo ese silencio

en el preludio de

tu boca.

Desde otro lado

Paso lo dedos

por el mar

en su lado

más seco.

Paso los dedos

hacia ningún

lugar dentro

de ti.

Los paso

en el

abismo

de tus

dedos.

El descenso de las hojas

Juro que jurar es mentir,

no es mundo el mundo

y la silla detiene

el aire sentado

del suelo.

Luego llega el invierno

jurando un verano,

pero jurar significa

perder tu nombre

frente a otro,

pues juro que ayer

tenía un nombre

que no era mío;

y hoy lo

pronuncio

como una feliz gaviota

que miente en el mar

la alas de los peces.

F

Triángulo de nadie

nadie blanco

del blanco nadie.

Escupo en tus piernas

ceniza de la F:

Foco,

falaz,

final,

focas,

fue,

fui.

F F F F

F F F

F F

F

Humo

Humo de mi humo,

el sueño del sueño

me quema la boca,

y humo despiden

mis dientes

humeantes.

Adentro

Cruje el pan

y cruje el fuego;

la tarde hace

de la tarde

una primavera

de lluvia.

Lluvia dentro,

a tus manos

le sobrarían

los dedos.

Aliento en

tu boca

una flor

para poder

reproducir

la muerte

que nadie

calla muriendo.

Lluvia dentro,

muy dentro,

crujiendo.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

```````````````````

```````````````````

```````````````````

´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

Y siguió lloviendo.

A un cerebro

Conozco al gusano

rojo que se mueve

dentro de tu boca,

se mece, se toca

el sexo dentro

de ti;

coge como un loco

persiguiendo a dios

y lo alcanza.

Rojo como

la saliva

de un espejo

laminado,

contorno

facial

de uno

de tus lejanos

lados.

El punto ya está

puesto, avanza por este

gusano _________________

_____________________

___________________

_________________

hacia el abismo

________.

El otro sueño de dormir

Dormir sin cerrar el sueño,

pues el sueño no se cierra

si estás ausente,

uno piensa en la muerte

como la pauta de la mayonesa

sobre el sartén,

uno piensa la muerte como

la invención de un

fantasma aburrido, pincelando

el dibujo de un cangrejo,

uno piensa en la muerte

y la muerte lo piensa a uno.

Es la nostalgia más agria

que la noche puede hallar

para dibujarnos sobre la mente

ideas de ausencia.

Pero dormir sin cerrar el sueño,

desdibujado por la misma silueta

de uno; así soñando con otro sueño.

Hoy lo intentaré,

dormir sin cerrar el sueño,

tímidamente y venturoso,

si el sueño no se cierra

en alguna dimensión, entonces allí,

en ese lugar extraño podría estar

el regreso a la tierra, al pasado,

sólo para robarle algunas palabras

a la muerte o al río donde nació

mi abuela.

O sólo para cambiar algunas cosas

pequeñas que dentro de este

sueño se tornan en el retrato,

en lo que soy desde el más

hondo reflejo: el superficial, el vano.

Pues sin cerrar el sueño

uno queda soñando despierto,

y al abrir los ojos

uno piensa que está soñando,

que no es verdad este mes

y es más verdadero que el ayer será

otro día, un mañana:

el futuro es un nuevo pasado;

frase de un adolescente al cual no regresaría,

regresaría más atrás cuando la noche era noche

y la oscuridad era oscuridad.

Pues abrir el sueño y quedarse allí sentado,

pensado, sólo es soñar con que hay un momento

distinto donde el sueño se cerrara sin uno mismo,

sin el beso de los gusanos de la tierra,

sin el aire que no hay en los pulmones,

sin la pluma, sin el escritorio, sin comida,

sin manos, sin ojos; para sólo levantarse, caminando

infinitamente a pensar donde colocar el otro paso.

Dormir sin cerrar el sueño,

el sueño de tus labios

que persiguen saber que estoy

con los míos sellados;

el sueño no cerrado,

la vida donde tomar café o caminar

me hacen sentir seguro de que el sueño

no se abre ni se cierra si tú estás a lado,

alado femenino, ala dormida de tus manos,

a la dócil hora de mirarte

sabiendo que el sueño no está

sin haber soñado.

Timón de alfileres

Tejer sombras

en la arena,

como el vidrio

que fracciona

el vuelo del aire;

como los surcos

en las mejillas de

un dios que se

ha suicidado

con sus yemas.

Tejer con la aguja

las uñas, y sobre

éstas, todos

los órganos diminutos

para hacer vida

en la vida,

vida que muere

en vida de por

vida.

Tejer con la lengua

sobre el reflejo de

la luna morena.

Tu piel se agrieta.

La mía se hace de papel.

Junto el barro

de mi sangre

más rojiza,

mezclo algunas

flores

y succiono

con los dientes

palabras que vuelan

en divertidos

juegos de combinaciones

irreales, exactas.

Tu piel se hace morena

en cada grieta,

luego la mía

se abre

dentro de la tuya

para nacer.

Tejer en tu cuerpo

otro cuerpo

Se ha ido

Silbido,

la ausencia de sonido

se hace en figuras

esqueléticas del oído.

El mar baja

sobre una cuchara,

el cielo se hace

de hadas,

las hadas de silbidos.

Los silbidos

describen

tu silueta

en uno de mis sueños.

Al despertar

no tengo ojos:

veo todo.

Mis dientes

no se han caído;

se adentran

en el silbido.

Blandir sonidos vacíos

Brinca el cascabel,

suena en otro vaso,

suena en el aroma

del sonido mudo

de una muerte

que jamás

cayó detrás

de ningún eco.

La lluvia

se abre paso

en la regadera.

Y gotas de

sabor seco,

caen exactas

detrás de tu

pelo:

sexo líquido,

aroma en tres

aullidos.

*Cabello

de cascabeles

blandos*

:sonda

de sonido:

Se abre el piso

para tener

donde pisar

el cielo.

Luego tus dedos,

el desierto

y tus dedos

haciendo dunas

con mi sangre

encorvada.

El cascabel suena,

la muerte viene danzando

desde el día que me bese

las manos.

Viene brincando,

detrás de ella

llega su caballo.

Y tu hígado,

blando, blande

en tu sien

pensamientos.

El cascabel

ya no suena,

lo que suena

es lo que ha

escapado dentro.

Contusión a la arena

Pie,

en otro pie

que sigue otro pie:

huellas en la arena

donde las sirenas caminaron

con las nereidas.

Conozco el humo que hace

la sangre al caer por el aire;

niebla en la coma

permutada,

niebla almacenada

entre las encías,

niebla gris

de islas colocadas

en mi boca:

el dios del nopal

fuma cada espina

dentro de mi boca.

Tengo los dientes

olvidados en el suelo,

abarcando todo un cuento

que habla de un mapa

de pies que hicieron

las sirenas y las nereidas;

tu posas nuevas memorias

en la arena

sin pensar en las olas,

tu posas tus ojos

y mi mente ya está echada

como un pulpo dormido

entintado por la mar.

Otros días

Son tres

y cuento menos.

En la alfombra de las piedras

un fantasma se leventa,

es el pasado que viene

a callar el futuro,

es el collar de la noche

que me dice que sueño.

Es un que repetido

en otro que.

Es el milenio que

la boca rota repite,

pronuncia: el dolor

está en el futuro.

Pues no se sabe en la vida

repetir el instante,

gozarlo, mirarlo sin miedo

y gozarlo.

Se mira hacia otro lado

por olvidar el centro,

el foco de la realidad

siempre está encendido

y cotidiano,

cotidiano,

cotidiano;

pero nunca

aburrido.

Me levanto los labios,

me levanto las uñas

sedientas

de otro tejido.

Pero no, no debe ser otro

tejido,

debe ser el mismo

con el que coso el alma

en la noche; y en ella,

demembrar las olas.

Vaso seco

El mundo jala de la palanca;

la noche más encendida

ha despertado.

Una jarra se hunde en el río

y el bosque apoya sus dos codos

en el agua.

Un pez nada hacia el vacío,

le han cortado el corazón

con él que poco había sentido.

El mundo jala la palanca

y el pez olvida

donde estaba su casa.

Una jarra sobre mi mesa

donde no tomo agua

ni gotas

ni frío,

ni nada.

Sólo una jarra

donde escapa el mundo.

Luego el día

El cielo se mueve

con algunos parpados

temblorosos.

El cielo se mira

igual que una

ánfora de polvo.

Y no

no,

no tengo hoy

más que escribir.

Detrás de un dibujo lindo

Aquí estoy,

con el acento más

prófugo en su escape

hacia lo contenido:

una mariposa

mira tus caderas,

en ella va plantada

una palmera

que arroja del acento

la tilde de un afónico

poema.

Aquí estoy:

sin estar, tuyo

con las uñas

limpias, rasgadas

por dentro.

Aquí voy,

con lo único

que sé:

haciendo un acento

en la caverna de tu

cuerpo:

retumba:

retumba:

retumbaría

si no fueras una silueta.

Lunar y dimensión

En el café

pruebo la soledad

de mi carne,

mis labios se besan

entre si, amargos;

o quizá lo correcto

es decir que se

muerden, tratando

de adquirir sombra

dentro de la taza,

más dentro

del café.

Contornos de noche

Sale la tarde,

cuelga su vestido

desnudo en la

comisura de tu

cuerpo,

donde la tarde

sale y en ella

juegas con los

dedos.

Sale la tarde

y un alegre río

derrocha imponentes

gotas.

¿Qué aliento?¿ ?¡

Mi voz de fuego

despliega un horizonte

reflejado por el reflejo,

camino, camino, caminó camino,

camino camino.

Voz de fuego

pliegue de la imagen,

calcinación entre muñecas

que orinan fuego,

y ellas hablan,

secretas,

que mi voz y el fuego

son cristales y reflejan

el reflejo del reflejo

de otro cristal

donde una muñeca cita:

Mi voz de fuego,

albatros de alas

calientes,

pájaro adentro

de entrañas,

donde la noche

toma un ningún

vuelo.

La perilla

Gira la perilla,

el asesino se asesinó

a lado de las muñequitas.

Gira la perilla.

¿Quién será si no

hay perilla?

La puerta quedó abierta

y sobre el pasto hay

un cuerno, es la voz

del asesino que murió

a lado de las muñequitas;

lo soplo y nada suena

sólo un pequeño unicornio

sale volando de sus orillas.

Gira la perilla,

se abre la cama

y en ella

el asesino murmura:

te quiero, vida.

-La vida es tuya.

Flores en cien páginas

Rasgo la luna

y la luna se desborda

apretada.

Las nubes tímidas

suben, suben, avanzan.

Un segundero se posa

en el reloj más denegado,

y va diciendo:

Cu.cú Ku.kú

Rasgo la luna

con un poema

entre tus manos.

Jarrón de azúcar

Jarrón de azúcar,

un gusano,

un rayo.

Jarrón de azúcar,

sonaja de sonidos,

te bebo y tú me comes.

Un gusano,

un rayo.

Yo soy el gusano

que rasga tu útero.

Un gusano,

un rayo.

Tú eres el rayo,

jarrón de azúcar

que envenena al gusano.

Y todo,

al final,

llueve:

granizo.

Me develo,

y me siento feo;

miro al espejo,

y sólo veo

un gusano,

un rayo.

Dedos

Tomo los dedos

y los ato, los ato

y los ato y los ato

a la silueta que

te inscribo.

Corrigo los dedos

y en un nudo

la noche se vuelve

a resbalar,

se vuelve hacer

hilo, e hilo

los dedos a tu cuerpo

más real.

Luego miro mis dedos,

río, río tanto

pues tanto es

el sueño,

y tanto son

los dedos

que te extrañan.

En un franco segundo

el tiempo fue honesto;

hoy es ese segundo

igual que hace veintiún

años.

Hoy es diez de agosto

de 1990.

09. Febrero. 2012

La franqueza es falaz.

Frente a una luna

A la tarde

o al oleaje,

canto en una luna

amarilla

y me voy

lento, voraz, loco

a escribir la noche.

Esta lluvia

Esta lluvia

que todo hace

y en todo se dice,

cada gota parece una letra

y el pavimento se dibuja

de vaga literatura que escribe

el cielo.

Esta lluvia,

que todo hace

y todo cose.

En la orilla

de mi cerebro,

una ardilla

se detiene,

roe el viento,

se levanta y ata

a sus patas mis ideas.

Esta lluvia,

que todo hace

y en todo permanece,

mis dedos delinean

tu cuerpo en la silueta

que soy bajo la lluvia.

Esta lluvia

que se mece desde dentro,

cae y cae desde el fuego.

Esta lluvia

que todo hace

y en todo se deshace.

Idea

Toco un tambor

que resuena en las hojas.

Las hojas se llevaron mi cerebro.

Lo toco con mi huesos

y mi cerebro se abre:

encuentro diamantes

en sus pliegues

y una luz extraña

baja, pues toco

mi tambor gigante

y una luz se proyecta

en los diamantes.

Suben las campanas

Suben las campanas,

suben alto

y cantan,

suben y tiran

casi todas las

mañanas.

Suben pues tienen

alas

y cantan

la noche

por la mañana.

Inmensurable

Había encontrado la

puerta hacia el llano,

una estrella parecida

a un caracol se

arrastraba por esa

noche, palpitando.

La luna se detenía

en las copas del

pasto; el pasto crecía

en el llano, y el

llano se abría desde

un mar dibujado

en el que un pez

sonámbulo se hacía

paso con sus aletas

de aire hacia

lo inmensurable.

En una noche detenida,

en una siesta que crecía, tuve una aflicción.

Te fui con vida, te fui con valer y calor

de una sonrisa. Te fui con una tarde el tercio de mi vida.

Y mi suspenso esta allí suspendido, pues fui lo que yo quería.

Un lugar en las nubes me haría nublado.

Un lugar en el olvido me haría memoria.

Un lugar en tus labios me haría delincuente,

asombrado, siempre desnudo, siempre buscado.

Un lugar en tu muerte me haría epitafio

en tu tumba habría que nombrarte con un beso y

escribir tu piel con algunos huesos.

Un lugar en tus labios pronuncia un eco

inflamado en una noche detenida,

a la que ya no hay más.

Un lugar en las nubes me haría nublado.

A una falda

El sol es un nudo

que se fue desatando

en la noche.

El nudo está hecho

de ceniza, de semillas

y del polvo que

cubre tus piernas.

Tus piernas se desatan

al espolvorear una flor

sobre tu piel.

Sueñan,

resucitan,

se desmoronan.

El cuerpo se hizo hilo,

y una aguja

de cristal

comenzó a gotear.

El paraíso es un

cuarzo donde

reflejo y

emisor

tejen membranas.

El hilo fue la luna

en su primer sueño,

y cada noche

se cose,

se rompe.

Las gotas no han caído

se mantienen atentas

en el sol más firme

más fijo,

en la aurora del día

un arcoíris parecido

a la vida

cae en cada hoja,

sobre la piedra y el

pasto.

Todo se irá acomdando,

los patos se irán volando,

las abejas danzando,

los ríos temblando.

Tú seguirás y otro, contigo

sabrá hacer nada,

y entre confusiones

se entenderán;

todo se irá acomodando

excepto mis garras,

mis escamas

con las que te dije:

En la vida no sé qué

sea real, pero me gustas,

y eso, para mí, es real.

Las gotas no han caído,

la lluvia no es real;

son sólo las gotas,

es sólo que están firmes

y se congelan en cada instante

cuando cada instante pasa,

y pasa en su fuga

que no será instante ni real.

Labrar hondo

Labrar hondo,

labrar la piedra

y el respiro;

mi estómago es una cazuela

donde hechicería y sortilegio

se unen para inflar intestino:

serpiente en fuga.

Labrar hondo,

con brillo,

labrar la escalera

y la cama y un anillo.

Labrar la piel,

ungüento con sal,

piel de dragón terso,

suave, erótico.

Los labios

son dos cascos

donde el agua y fuego

se unen para hacer una burbuja,

arena y martillo.

Labrar hondo,

bajo el casco de estrellas,

el mundo es una sonaja

que jamás suena.

Labrar hondo,

sin esperanza.

Labrar hondo

hasta la fe,

y quizá, saber

que jamás se existe,

sólo se muere.

Labrar hondo,

hasta la vida

en un café y pedir un té.

Labrar hondo,

por lo hondo que sea el mar,

por lo hondo que sean unos ojos,

labrar hasta la palabra cuando

se exprese honda, hasta la lengua,

y te diga que labraré hondo

hasta tu cuerpo.

Labrar hondo,

labrar en mudo mundo.

Labrar hondo

hasta mis huesos

de papel.

Yo no sirvo, vivo

"Eres un inútil, no sirves para nada"

Y ella tiene razón.

Pues yo no sirvo,

no hago, no desarrollo,

no llegó.

Yo no sirvo.

Yo soy,

no soy una función,

ni relación.

Yo soy,

más allá de un verbo,

más allá de un adjetivo,

más allá del lenguaje

me levanto del fango,

conozco la tierra y el agua,

hago fuego y aire,

me levanto del fango,

el cielo me mira,

pues soy de los pocos

que no sirven:

hacen, crean, toman,

sueñan y escriben.

Yo soy poeta,

me dedico a no servir,

me dedico a vivir y a morir

con mis venas,

con lo que yo quiero.

Pues no sirvo,

a mí, la noche no me sirve,

la vivo.

No sirvo, sonrío.

Yo vivo, no sirvo,

y servir es funcional,

no es malo ni bueno,

es sólo algo personal

que no pide el pueblo:

la sociedad.

Yo no sirvo,

pues no obedezco,

tengo demasiadas alas

y algunos besos;

yo no soy servicial,

yo no soy para servir,

yo soy para vivir.

No sirvo,

río, sonrío,

juego, y hago silencio.

Yo no sirvo, vivo.

Esta noche habría de bailar,

no olvidarla; pues ha sido de las peores.

Habría que celebrar con vómito y languidez,

pues las horas se hicieron de espera

y a la espera terminó.

Esta noche habría que recordar la anterior:

del refugio a la cama, y de allí a lo sublime,

reírse cuando sientes que el infierno eres tú

entre vacíos, pero tuyo. No hay espacio,

ni queda la situación.

Así se hace el paraíso de la noche: Comer tacos y un té mágico.

A la hora, el dolor es la expresión pura

de lo que tienes qué hacer. Tu cuerpo espera,

vomitas saliva, el olor de tu boca se vuelve aire

y duermes en esa atmosfera real, verdadera, el aire

es aliento. Tus brazos cálidos, la frente de fuego,

el estomago es una caverna donde sentencia y fortuna han

seguido la voluntad, pues la voluntad te llama con la evidencia,

tu cuerpo te responde, y no habría de olvidar lo que dice.

Abandonar. El límite se ha logrado.

Pues esta noche habría que bailar

desde lo logrado.

Una garra de conejo,

extraña y rara

fue arrancada de una flor.

La flor se hizo conejo,

y el conejo ardilla,

la ardilla saltó

hasta la oscuridad de la mañana.

(Esto no tiene sentido,

pero pasó)

Hay un suspiro,

éter de hojas y de hilos.

Las palmeras son cámaras

donde los retratos hallan

discos fotográficos,

imagen, primer desnudo,

primer tema violado;

las palmeras llegan

hasta los faroles,

pero ellos tienen alas

y las luces y los andenes

se van separando por un cielo

terrestre, fijación por el vuelo

del viaje y de la voz nocturna

de los faroles y sus luces pequeñas.

Hay un suspiro que no encuentro

pero todos los días lo sacó,

busca ser palmera,

parece un farol o quizá una quimera.

Hay un suspiro que intenta hallar las alas

los cordones y las hileras;

no olvido: los pies están hechos

del primer cielo, techo enrocado entre palmeras,

límite desde frontera,

los pies hallan vuelo en su caminar de huellas,

en sus alas, caen por un vacío, y entre hojas e hilos

se hacen silencio, suspiro.

Rosca y Lluvia

Me gustan los días nublados,

lucen tan frágiles,

levitan magos entre las nubes:

observan y dictan.

Me gustan los días nublados,

si la tarde es un espejo

la mañana sería la dimensión:

portal donde los sueños adquieren

precipitación, lúdicos,

jamás volverá a despertar la

conciencia en ese reflejo.

Me gustan los días nublados,

su piel, título y esmalte vago

donde mis pies se mueven pesados.

Los días nublados,

frágiles, pero no fríos,

telúricos pero sin centro:

estelares.

En ellos el grito

y el azar se mueven,

sin nosotros,

tersos, nublados.

Tejo un círculo

con tres cerillos,

algún imbécil

le llamaría cerillas;

pero no, el fuego carece

de género pues transmuta

en cada sensación,

por eso he hecho este círculo

donde al voltear,

cada ángulo no existe,

ni los cerillos

ni las cerillas.

El fuego

es el reflejo gracioso

de las hojas, del vacío,

y de diversos ojos.

Dragón - silueta

Dragón y silueta.

Dibujo en mis dientes

un dragón y mi silueta.

Todo comienza

en el ombligo,

y mi ombligo es

un dragón y una silueta,

y su silueta sería

otra silueta de algún dragón,

y ese dragón duerme en mi ombligo

al igual que una noche serena, loca,

y contigo.