Cruje el pan
y cruje el fuego;
la tarde hace
de la tarde
una primavera
de lluvia.
Lluvia dentro,
a tus manos
le sobrarían
los dedos.
Aliento en
tu boca
una flor
para poder
reproducir
la muerte
que nadie
calla muriendo.
Lluvia dentro,
muy dentro,
crujiendo.
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Y siguió lloviendo.
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