Si ello pasa

Somos una nube
en el silencio de una sombra:

El anterior verso qué es
espuma¿
rabia?
esperma¿
piel?

Si el abandono de las
letras finge con tener
sentido:
amarrar el ojo
a un pez.

Doy pasos
en este hueco
donde una sombra
sigue cuando
ya no oigo,
peso, o siento.

[Nublazón luminíca:

Te dejaré ahora a ti

por tener dos nombres

y no saber cuál

quieres que pronuncie]

Escuchar a profundidad Late Night de Foals

Como la lámpara
vertida desde un tigre
y un gemir de trompas
rectangulares en el oído
zurdo
mnemotécnica
de toda
y toda la esa
ese yugo
que hace
cuando mueve su boca
de un lado a otro
ello y tan ello
garigoleando
que tu reino
es tan pobre
como estas horas
en la que un
fantasma repta
desde tu espalda
para moderte al oído
que lo real
sucedió allá
en este pasaje
donde esta
escritura está en
ese pasaje
que quedo atrás
de una boca
merodeando su
tan táctil
espesura en
lo que ya no sé.
 

Escuchar
mejor escuchar
como dos sonidos
se deshacen
en un constante
ballet.

Ósculo

Sí
sí son secos
como un cabello
doblado
en la tempestad del sol.

Tus labios
de hojarasca
color gitano:

[Veo que te beso
            pronto
como alguien puede
escribir: ___________
_____________________

{Alguien rema hacia atrás
de lo sucesionario}

muah]

Saliv.a
agrietada por
el labio
inferior.

Y soplas

Arquea tan sumiso
sueño
en esos ojos
donde un vientre
reposa
dando espera:

brillo.

[Quiero ir diciendo
tu nombre cuando estás de
espalda]

Puedo olerte

Hierves
ante el color
retráctil
de un cólico
a mitad
de la noche.

Nueva Sexy

Te destituí
como uno
va al refugio
de las cosas
les da nombre
dice:
retazo
mesa
acá que no hay
flores más
para un jardín.

Por eso
ya le escribo a otra
y a otra
y a otra de esa misma

se marcha
con un moretón

[se sonríen en el espejo]

Ella tiene dos nombres.
Me gusta repetirlos
al unísono de ambas
distinciones.

Vórtice

Si digo:
quiero
que me abrigues
y tu nombre
me gusta

doble mujer

suelta
a la espesura
de tus colvulsiones.

Puedes escribir?

Yo ya.
no
sólo abrigame

Vector citadino

Me conecto
de instante
al recio
flote
de mi cabello
tras la cantaleta
de dos o tres
ciudades
perdidas
devastadas
en su trazo
por el silencio.

Te piso sólo por bonita

Así
como cada 4 estaciones
se templa a una mujer
la lengua
la dulcísima
lengua comienza
su viaje
por la sombra de
un pelo
donde el infinito
tiene retraído
tu nombre
|
casi
|
atino
|
en tu boca
|
todo tu
|
temblor.

Ojepse

Me sé como charco
de plomo,
en la presencia
de un cometa
destituido
por el enjambre
de dos oscuridades
que se mezclan
en eso
que ya
no so.
y

Abstemia

Soy un adicto
a las señoritas.

Silerítico

Aúllo
pues la red
tan entemblecida
por el aire
que recoge
parece
propiciar
a las estrellas de sonido.

Aúllo
a mitad de
tu cuello

eso quieres?

No

Quieres ser estrella

Yo,

:

Sonido

Como este:

( un lobo rupestre

pintado en la ociosidad

del olvido )

*

Mi mundo:

?¿


mas mi cosmos:

_________________________________________________________________

 numen a ti

Ala

Mira la simetría de esta palabra:

Ala.

¿Acaso no es hermosa?

Se puede tocar
y voltear mil un veces.

Sobre la ventana
cobra su sentido
al estirarse sobre
la entereza del silbido.

Mira esta otra:

Pez.

[Algo de
Dios hay en eso]

El agua
efervece
en sus instantes
de estatismo.

Ceja

En una rosa
no cabría
toda la historia
de la poesía,

en su tacto
desparecido
por la tierra

sí.

Mira el resplandor

Finge que luego de las
aves
habrá vuelo

el numen del silencio
es la blancura de
una nota corroída
luego de la esperanza.

Alcanzo
a mirar
que las aves
no viajan por el aire
sino dentro del sonido.

Escucho,
varado
en esta cima

al atardecer.

Comienzo mi ascenso.

Desde la costilla

Mis cejas se endurecen
cuando llueve

relámpago.

un punto a mitad
de otro punto

la gota cae
la última
se aproxima el día

.

levantar las velas
en la oscuridad
del pasillo

.

sentarse en el fondo
y escuchar música

.

Se aproxima
calla
sal a caminar
en una tarde
de lluvia.

Soruna

Te cantaría así:
lalalalalala
lalala
la
mientras obedecemos a la noche
en su oscuridad.

Zeyaxario

Licuar el café
hacerlo queso panela
una locución me basta
para hacerte un moño
en la panza.

Sucede que aquí
hubo un castillo
sin dragones
y arañas.

Sucede que aquí te cogía
con unas ganas tremendas
de devolverte a tu casa

estás en casa

te extraño

no

Licuar el café
y seguir licuando.

Minerva

Pulso de agua
espejo pluvial
di si las nubes pueden
despabilar el centro de la silla

no estoy sentado

pero tú yemas recogen
algo que solía volar

[ Vuelo ] [ espejo ] [ implorante ] [ tibio ]

Andando sobre el agua

Me gusta el verbo remar,
mira:

__________________[]

Nuestra balsa no se hunde
por mas agua que escurra
desde adentro.

Encaderas

Si encadenamos el fuego
a la orilla de tu cuerpo,
y dejo que mi lengua
describa
la sensación de
soledad.

¿Dónde ocurriría
la noche?

Ella no me inspira

No descargo tu nombre
en el silbato,
lo hago en ese encender
de bocas, de besos prendidos
fuera de su sitio correcto.

Si no te dejo
cavaré una letra
fuera de tiempo
y dejaré de escribir.

Prefiero tu ausencia
y dejar allá, lejos,
tu nombre.

Un versito, anda

Erika,
akirE

Dibújame una ola
en el vórtice de
su ida hacia la
arena.

La lucha con el lenguaje
no es cierta,
lo cierto
es que el lenguaje lucha.

Ella

Sexy

Yxes

 Como lo escriba

Sigues siendo sexy.

Mancebía

La audacia
la audacia y el vacío
confluyente
es el espectro de un texto,
la sombra de algo que no ocurrió
mi extinción es peligro
para este punto gitano
que se rehúsa a caer
dentro del agujero.
                  .
                  .
                  .
                  .
                  .

[Mira como llueve una gota]

[ Mira en un espejo la lluvia subir]

                  .

Días vienen

Somos isómeros
de nuestro sexo,
el carmín te brota
cada hora de enero.

Pienso en tu mancha
mientras mi cara
rema un cólico
como beso.

Contra C.

Si dos fanales
luchan en la condición
de ser pezones,
qué es lo que
representa ese 32c
en la espalda
cuando la noche
accede a ser luminosa,
contrahecha a sombras.

En el balcón,
una mujer desnuda
observa a un hombre
trepar hasta su ventana.

Sus fanales
se extinguen
en la máxima
oscuridad.

32c de brillo
sostienen mis manos

Dedicado a C.

Si una mujer
se desnuda en una foto,
¿qué podría escribirse?

Se me sale la cola
del diablo
si no puedo escribir
algo.

Regreso
<->

Bacante

Tras cada terciopelo
la exegésis de un cabello
puede definir mi gusto
encriptado
por el aroma
de tu figura
componiendo
mi sombra sobre la tuya
preveo el fornicio
el intento de lupanar
tus piernitas
sobre un estetoscopio

Sombra II

Según el aroma
y su anidación
por el coeficiente
paralelepípedo
de tus curvas,
calculo que tu sombra
puede llamarse Eva,
o quizá Pamela
o quizá
[adentrándose
a resquicios de sauna]
eres Mulier.

Tu sombra juega a despabilar
la zona de subterfugio
que hallo al alejarme.

Sombra I

Hacer finitud,
es demagogia decir
que los pañuelos
son sucios por tres granos
desparramados sobre los dedos.

Quizá otros hombres lleguen
a llevarme.

-No lo hagan.

Hoy no me iré...
sin importar la extensión
de mi sombra.

,

[ Página en blanco ]

Coma
coma
coma
coma
coma
coma
coma
coma

,: ¿Qué hice yo para decirme tan largamente en un atuendo de este lejano descontrol?

Yo: Te quiero, coma.

,
,
,
,
,
,
,

[ Página en negro ]

Mi soledad anda sin mí por mi sombra.

Trabalenguo mi musculatura
en el horizonte tibio
en un cunnilinguo.

Fifi come frambuesas

Quizá en algún momento

todo lo que escribimos no

fue más que un sueño,

un espejo detenido en la

suavidad de algo bello,

de algo asombroso y a la vez

tremendo, devastador.

Quizá no,

nunca nos arrepentimos

de lo escrito, de las comas

mal usadas y las figuraciones

erróneas que hubiéramos visto

en una distinta equivocación.

Quizá no existimos ni valemos

ni estamos indistintamente dolidos,

solitarios; pero lo que sí

estamos, es abrumados,

mecánicamente abrumados

por no conseguir el suficiente

amor para volar,

ensoñando que estamos vivos,

escribiendo desde atrás. 

Nocturno

La noche con un bikini mínimo,
desgastado, transparente, templadamente sexy;
con una tanguita miniatura acorralando con estrellas su cadera.

Sexy

Más doce

luego la lunación

en tu tacto.

Limenario

Doce 

 Y doce

       Doce

Sólo doce

en un punto arbitrario de fuga.

Pensando en ti

Poesía,
palmera,
canto exuberante
en una ala
si el cielo
no está brilloso,
el poeta tiene lugar
en otro sitio,
siempre,
naufragio en el sueño
dentro de lo mismo.

Poesía,
miras los pelitos
de tu vientre
con la precisión
de ser observada,
buscada luego
de un sueño

 o quizá al comienzo de ese sueño

pronunciada.
Me gusta pronunciarte
cuando duermo.

Tú Yo

Tullo como la rama
incendiaria sobre la lunación
de tus ojos en distancia,
colgada en un tuyo
incomprenso,
imagen destaurada
de correr aquí,
donde estamos nosostros,
a distancia.

Tú y yo desde el otro lado
de una ola,
entonces tus ojos
raros
se avecinan
a arriesgarse,
miran,
sonrío con los ojos,
sabes que me chingue la boca
pero sonrío con los ojos.

Luego.

Tú, ion marítimo.

Faroles

Tengo sitio en mis lágrimas
para otros lugares,
en los que pesco,
salido del mar,
a buscarme en la arena.
En lo que me queda
de sabor a sirena,
y ya rebusco por un reflejo
que no es mi nombre
lo qué soy,

Estoy cansado de borrarle
mi rastro a la marea.

Presente IV

[15 - 30]  litros de leche
Ordeñan a mis bueyes pensando que soy vaca.

Culo: amuleto.

Desconfío en el amuleto
que me hace hallar palabras.

Confío en tus errores.
En ese pequeño espacio
donde tu sonrisa
se mezcla,
no en una palabra,
sino en sensaciones.

Manchas de 15 cuadros

Hey, nena,
nena blanca
que culo peludo
como un cerillo.

Viejo galeote.
no, no, nena,
no mires,
atrás, no mires
que tienes algo encendido.

[Mis brazos varados
en el tumulto de dejarte
la noche para otro]

Viejo galeote,
no te reme, nena.

Presente III

Tengo en el rugido
un corazón
que se ata
a la cintura
de tu

ir
de ese allá
donde no cabemos
los dos

y sin más
mi pecho tiembla
cuando soplas
un diente de león.

Lecho al traste

Mira que he aguantado
y una gajo
de horas
no pasa
no vivo.

Mira, ya, Arila,
que tu padre anda
chimuelo
y tú,
sin tener madre,
vienes a nacer
en la atadura
de mis ciernes.

Presente II

Tribulo ese horizonte
que deja el fantasma
de tus ojos.

Visiones nocturnas.
Me gustas.

así,
sin nombre.

Lámina de otro presente

Anda,
que me gusta tu nombre
cuando mueves tu culo
en cuclillas
de un zarpazo.

Presente

Uno opta por el refugio
de los grillos
cuando suenan
en su canción
que la mujer
anda libre
queriendo derramar gotas
sobre sus palmas.

La lluvia suena,
me gusta el crujido
de mis pasos
al dejar
pequeños charcos
por el piso del café.

La veo
a lo lejos,
sé que ella es la indicada,
que ella me dejará poner
palabras sobre su vientre
y dejará que la abrace.

De lejos
veo cómo
ella mira las huellas
de mis zapatos.

| | | | | | | | | | | | |

q

 u 

   i 

    e

      r

       o  

decir que los porcentajes son un guión

en que las yemas pierden

su proporción

de ser

ración de ese buque

silvestre al que siempre

regresamos

sin gozo.

Y si hoy pasará algo?

Ese eco dispuesto de fuego
unas ramas con tu helado
manchado de ciudad;
mira que no tengo ya
una comilla más para poder
decir que en mi boca
suenan olas y cangrejos.

Helado de vainilla,
tu boca,
tus ojos
y luego esa danza con la que
dispones decir sobre la banqueta
que me gustas.

Muchachitas

Tonel
la panza de las muchachitas
hace: cuack.quir.pert.

Sus trompas
medición
e infinito dentro.

Las muchachitas
que se llaman
hierba, licor,
balazo, Tania B.

Docena de lavanda,
quiero chupar la axila
de una muchachita.

quiero morder
la axila de una muchachita.

Acariciarle su tonel
y dejar que escapen
sus deseos por la boca
en la transfiguración
rosada de mi piel.

Piedad, muchachitas.
que hoy los ferrocarriles
callan en estampida
el chu.chu del placer.

Mente triada.

Tenga

La festa
festiva de ferulino
rayo:

! ! !
A día vas, mujer?
Así?
Tan ruptura
de ese encaje?
Tan alma llevas?

Mujer,
ujer,
jer,
er,
r.

Los gatos ronronean.
la fiesta danza
en sus luces
más últimas:
Fuego e
mujer.

" Tanga "

En espera

Arde la calle,
un nudo de aves
deforma su silueta
sobre el aire:

########
los gatitos viven
# d " e " l " a
orilla.

# tengo un ronroneo
que darte,
un abrirte los labios:
decirte que a veces ya no puedo,
que a veces me quedo sin casa,
sin cuarto, sin sonrisa #

Sólo un enorme
panorama sobre la calle,
no termina,
no termina,
no termina:

_______________________________________
[][][][][][][]Sólo tu luz [][][][][][][]

Fino

Fino,
a cada línea, un agujero.

, entre comas
un armadillo ,

, entre el armadillo,

una coma.

& entonces?

Casi un miligramo de tu voz,
casi una hoja desvanecida
sobre su caer y su colgaje,
casi un mundo hacia fuera
de vista a molecular estrella,
casi que te hablo,
casi que me miro y me acepto,
casi que soy.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
Vuelve la lluvia y
casi nos mojamos
pero mira que
es real
que el diente me duele,
no sé dónde lo deje,
no sé si los días pasan.

Y casi que siento.

_____________________________
La lluvia saca su ojo
más fiero: arcoiris.
_____________________________

Soy.

Agosto se va

Ya en interrogante
desfiladero,
la caída
de lluvia
inquiere lograr
que el vuelo
de las ranas
es sólo
el miligramo
desprendido
de alguna hoja
que fue noche.

Dar en sirvienta caída,
cuando todo lenguaje no alcanza
se habla en estrés, cada vampiro
solía ser una ola de pulpos.

Y lo único que quiero
es decir tan simple:
me estoy jodiendo.

Por el regreso

Mira que ando en laberinto
y en busca de nopal negro

-una mirada que detone
mi regreso.-

/  cada guión necesita
estar descolocado de su instante;
no inferir como traducción
sino ubicar la dimensión
de su escena hacia un punto
infinitamente móvil,
tanto, que lo vemos fijo.

Mira que soy tú,
un lunar se desabotona
y la seda intenta
un sesgo más.

Cat_ina

Y ya peregrina un sesgo
por la catarina,
porque donde hay aire
hay mar y donde haya
mujer se nada en sudor.

Antigua ontología

En
  un
    inicio.

Odisea

La raja naufraga
tira de ola en ola
pero poco falta
para llegar al centro.

La piedra decía que
remando hacia cada sauce
de viento contradicho
se llegaba al páramo:
un atole de vainilla
acompañando a un mariachi.

Pero la raja ha
navegado,
quince nombres
le ha puesto
al sol a cada hora.

Y el centro se aleja
un poco más,
tan cerca de la raja
que el aleteo
parece ser un desfase
de espejos sobre el vello
y la raja.

Una lengua pasa y termina el huracán.

Ya

¿Ya es agosto?
¿Ya caen los pájaros
su cansancio por las alas?
¿Ya pasamos del punto y coma
a ser guión, gota, agujero de lluvia?

Tus ojos
joroban
este adiós.

A ese gesto

Me mueve la sangre
con su cordón de retumbe,
me mueve el músculo
que la tierra madura,
me mueve esos ojos
de nube cerrada
cuando la noche
está quieta,
quieta,
al borde
de ser sonrisa.

& mis dientes

Ser palmera
tener cocos
servir de sombra
anidar el aire
y mandar al pájaro
al desmarque de
horas.

Ser palmera
aguantar los ciclones
siempre en beso
a la espera
de caer e ir
hacia ese triángulo
de mar donde perdemos
la posición.

Yo, la neta

"Aquí estuvo alguien"

Anónimo

Madurando

Aprender a cagar
para saber mirar,
mirar en atardecer
mirar en lirio
roto como boca
y leche abulgarada,
mirar en leño
y luego pensar
en fuego triste,
cinturón a rienda curtida.
Las líenas por donde
me sostengo
son mozaico en caída,
luego ese lugar
por donde los unicornios
suelen defender las alas
a sometimiendo entre retrato
y sesgo.

Aprender a cagar
para poder ver,
ver para saber amar:
recto en firme
y tus ojos
en constriño pujado
hacia ese vacío que siento
cuando te veo, te aplaudo,
te consigo un paso para caer
y sin saber en ti del amor
en cagada y en diarrea máxima.

En ancla y luego %

La s:
y la s:
y luego s:
y luego más s:

Y tu cuerpo en s's
blandece,
serpenteando
sobre mi vientre.

{[(}])

En succión

Entro:

---------------
(y sigo dentro)
---------------

Egostro a este mi yo

Vuelc oprimiend ocilar
tu reflejo.

Unas manchas de palabras
no son poesía,
poesía es palabra
al hacer la mancha.

Y como salsa y encuentro
que no quiero mirarme:
chimuelo me digo:
no soy poeta:
y el silencio cava
en un delirio de comillas:
" poeta "

poeta es una palabra aburrida
que se pronunci al desangre:
Vu co oprim ocilar.

Soy un huevas de 8 horas:
soy poeta:
danza en comentario de un cuerpo

y el prisma se hace dentro
cual aguja de senil verbo:

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨

Y la lluvia dentro sigue.

Avanzo, vuelas, y avanzo

Me gusta pensar
en la reproducción
de los colibries,
en sus alas y en la
salsa con la que subo
al monte, alzo mis alas
y tu húmedad me seca
la legua en un comienzo
por saliva y niebla.

Kirel

Nazco más cuenca
por voz de mi niño,
la sal cubre mi infección
y dentro de la selva:
un columpio
que pende nacer
más entre aire
y regreso.

Soy este: Kirel.

Miedo no

Miedo.
no.
no.

tengo un respeto
por la leche hirviendo,
las caras destrozadas,
el cáncer y el desgaste
de los órganos.

Intento el no miedo.

repetir ni nombre
vivir.

muero en este sitio.

respeto la palabra
en su reflejo más real
de sentido.

la vida cabrona.
la vida sin miedo.

Y repito ni nombre,
y Dios me hace sonreír
al sentir el agua,
mis venas y mirar.

Echo mi sitio

En un escondido
cerillo
que enciende
incendia
se hace ceniza
en un refugio
de persistencia
tengo mi casa
donde me gusta
mostrar los dientes
morder ajos
y volver a enamorarme.

Vas?

I

El letrero cae y su mensaje es claro
a 14 kilómetros de aire dentro;
el buque y el veneno en la palabra,
entre el metro y el centro
por un mar de incomunes figuras,
de incomunes ciclos en repetición área.
La lluvia es sólo un grabado más
de este peñazco, peñazco sin el vértigo
concreto de un despeñadero.

Entonces te encuentro,
en choque y desfermentación
de tu botes de cerveza
que llevas mezclados en la lengua,
avanzamos juntos, te digo que no tengo
dinero para el metro y que pasemos sin pagar,
te acercas, me detengo en tu cabello;
entramos al vagón y te beso,
luego la cintura,
luego esa premura de ir a todos lados
desde estar quieto en tu boca,
luego avanzo,
le falto el respeto a tu madre, a tu padre
católico, a tu abuela, a tu hermano si es que tienes,
a tu primo que te llama, a tu novio del que dices: pendejo,
pero tus tetas lo agradecen, muy por dentro, muy por la gente
te desnudo, te adentro mis manos en tu nudo de aire, en tu sosten negro,
en tu vientre y en tus nalgas puestas, y luego más dentro, más en tus tetas
más en un andén donde había despedido a mi amiga, más dentro, con tus pezones
en mis manos cubro tu circunferencia de mujer labrada, de mujer que se acómoda
y se excita al serpenteo de mis manos, al enfrentamiento de mi cadera acomodada
en el estirar y relajamiento de tus piernas.

Luego avanzamos,
veo tu blusa, tus tetas, llevas
la blusa azul abierta como una figura
en la que escapa un dios y entra un ángel a medir
tu escote abierto, lo cierro, te abotono, te beso,
al final sólo te abrazo; nos sentimos y avanzamos hacia los
14 km de un despeñadero, de un lluvia, de mis manos y tus tetas,
de mi cuello y mis labios mordidos, de tus ojos siguiendo esa línea
del vagón como si fuera un incendio, como si ahora todo sería otra día,
otro intento, otro seguir sin nosotros, sin saber ahora tu nombre y acentuarlo
en rimillas malas, en perseguir tus tetas y tu brassier negro, en cerrarte la blusa
con los dedos, en decirte que el metro no era esa dirección sino una selva cayendo.
Cuando llegamos te abandono, te dejo a la suerte de otra boca, de otros dedos que te
lluevan las tetas, a tu suerte de mujer que persigue a un nombre que llama pendejo.
De regreso veo el letrero: San Lázaro, estación del metro donde hace 20 minutos jugaba
a sacarte gemidos, y decías:

-Vas.

Mi nobre es Ñuardo

Desconozco el estruendo y
la ñ; los osos y la muerte.
Pero mi abuela camina,
y a cada paso serpentea
la muerte.

Tomo la 30 de mi abuelo
y

luego todo se encierra
en un cuerpo, el rifle es sensual
su moreno, tigre de madera
que rasga en seco-

luego el pensamiento:
como un cisne continuo,
nadie sabe que el cisne se aburre
y su único momento es el fornicio
de entrar al vacío,
a un quieto vuelo
desde una húmedad
en tierra
a pleno vuelo.

99'

Manejo un pointer 99'
en ese año yo tenía cerca
de 9 de edad,
luego vino el tiempo,
me llevo,
me trajo, me llevo
y a 196 mil y madre
de kilometros
estoy de tener 9 años,
la distancia del 99'

:

Reste garbanza
de monte empinado
hacia lluvia entablada.

Este de grano
que tengo en los dedos
con el que me rasco
la regadera del agua.

Rictus:
: *

Negreo mis papada
en el gesto
oblicuo del espejo.

Saco
leste
gabán
de mosquito.

Sueño
con frijoles que
caen en el sonido
de conejos.

Rictus:
: )

Asechas,
te compruebas;
luego el peregrinaje
de mis rostros.

|-:

Quietud,
mueve los brazos
sorna en tus vellucos
luego la coma
la interrogante,
la falda
el cuerpo,
el tiempo,
la razón,
el manto.

La nada de un poema
está grabada en la imagen
transparente que logra la palabra.

Su voz
sólo viva
se entiende sin lectura,
depende de un doble sentido
que mira dentro del poema
la opción de intuir vida
donde la vida fue dicha
en los ojos del Phi de muerte.

Luego la adquisición
se hace hacia un sartén
donde un par de mariposas
se abren la lengua para introducir
esporas, virus, en sus sexos.

Me enamoro del calor
que se posa en el sueño
más desvivido.

La falda
el c u e r p o
t  i  e  m  p  de nada.

Cebolla

En el oir de los pajáros
la cabolla avanza
y avanza, y avanza
sin oído, sin sonido,
ven a morir
el fuego está a la alza,
la bolsa de mis dientes
cuelga de un crecimiento
ecónomico del 5.6%;
la lecha cuesta el semen
del toro, del caballo;
la leche es de plástico.

Preparo café en leche
mientras escucho a los pajáros
hablar del mal tiempo,
del aire seco,
del maíz chino.

Sácate el corazón

anda cebolla,

haz esa palabra

de morir

en tu desnudez,

ven 

      y

sécate. 

Kessadri

Kesenia tiene los ojos abultados,
mira y cierra los ojos,
parpadea,
ubica el horizonte entre sus manos
y traza en sus dedos siluetas,
fronteras, lugares deshabitados,
deshojados, de esos, en los que yo vivo.

][

Se triunfa en un silencio
en el silicio de la voz,
no importa la brecha y
la herida de la literatura,
la literatura no existe
en esa palabra.

Tengo la sangre fluida
en la invisibilidad.

Lo que es amor

L ()
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Amor. es otro.

(o Y o)

Qué carajo?
Conocí a un fotógrafo
que hacia calcomanias de aire,
pintaba viento, ráfagas, sustento;
hizo la economía en un retrato:

&

& y luego.

Amor. es otro.

'¿+^    `´

U

Línea,
un espacio recóndito
en la vocal
menos dicha

Ubico
un
último
utensilio
útil.

Tienes los ojos hechos
de una vocal que suena
a sexo, a líquido cayendo,
entrando, errando,
sumergido.

Hunto
hurtado
un universo
dentro de tu
vulva.

La línea y tus ojos
hechos de u,
vocal ,
 signo tachado.

U
 U
  U
   u.
h

úterizo palabras
en mi labio.

u u  u
 u  u
   U

Deambulo

Descenso en tu nombre
una avispa
que vuela
hacia la noche,
hacia un panal
de aire
que deambula en todo
un ascenso por tu nombre:

( Se
     escucha
             tu
                nombre) silbido.

Ósculo de besitos

Hay un origen
donde comienza
el polvo,
y se va extendiendo
extendiendo
ex ten di en do
e x t e n d i e n d o
e /x /t /e /n /d /i /e /n /d /o
de cualquier forma

como labios
suicidas
a la espera
del beso.

Cebolla

Cebolla,
ven a tu casa
cacerola,
entra a la olla,
hoy que hay
golondrinas
en las colonias;
descenso por sabor
a cartílago, hueso,
tengo costillas
frágiles, astillas
de raíz, cebolla.

Cebolla,
arrullo esta palabra
en el armario,
tintero de sombra.

Dedos loxodrómicos

Un cuerpo
detrás de otro,
una silueta
desangustiada
en otra sombra;
así, con pocas
palabras
se extinguen
nuestras voces
en la saliva
en el henequén
en las cebollas,
y así
esos dos cuerpos
vibran a alturas
y a gravedades
tópicas,
ficticias
oculares
eróticas
meridiales.

Decolorarse

Me desnudo en la noche
a la hora más tibia del día,
la más temprana,
la que apresura
quitarse el alma
en la sombra
de un fantasma
que calla en mi nombre.

Correr

Correr;

el viento yace

en la tarde,

correr por el pasto

donde se despliega

mi sobra corriendo 

atrás de mi,

me alcanzó

y me mató;

pero seguí

corriendo.

Correr sin dientes,

correr sin agua

sin mareo,

sin pastillas,

sin pies y sin

pasar al mundo

corriendo.

Correr en la calle

demandando 

poder ser sombra,

pasto, tarde.

?¿

Me gusta el limón,
limón dentro del alcohol,
dentro de la leche,
dentro de las quesadillas,
dentro de mi lengua;
raíz ácida
conjugada
en beber limón.

Chocolate

Chocolate,

yo corazón que late;

me bebo en la sed

de mi beber.

Preparo chocolate;

y tú sed no es de poesía

es de agilidad,

de funcionalidad,

de seguridad,

de un hombre que

moldees idéntico a 

tu padre.

Tú no quieres chocolate,

ni poesía;

te quieres a ti

engañada

como tu madre se engaña

con la amante de tu padre:

ideal: amor sedante.

Yo preparo chocolate

nada quedará igual

luego de beberlo.

Meridiano 10: Hondo en mi invisibilidad nuestra

Fuente,
hay un papel
en medio de
tu vientre,
un poema
doblado,
descarnado;
labra palabras
labra tu sangre.

Luego menstruas
un cubo de luces
difuminadas
de pequeñas tú,
hablan
ininteligibles
a mi oído
acerca de tu sombra;
yo las proyecto
en tu vulva.

Tu vulva tiene una
minerva muerta
en un tatuaje
de líneas.

La noche nace
entre unas piernas
secas, desdobladas.

Me dices que me quieres,
quieres, /res / ser.

Y la fuente
abriga
uno de los sentidos
ficticios
de la vida.

Tus óvulos
son una válvula
cerrada
donde anida
el dios
del Nadir.

Zenith

Los labios cerrados

en el hemisferio izquierdo,

asecho tu nombre

en la gota mínima del silencio.

Abro la uña,

el esperma,

y la manecilla.

Vehemencia

escribo

en tu lado

más invisible,

tu parpado,

tu pezón inexistente,

tu dedo de hierro

que penetra en

honda piel un hueco

de tu voz, con algo,

como un sueño

o como un odio

o delirio

o fijación.

La punta de tus labios

se abre en una curva

famélica de sombra,

hambre de mis células

que mueren una sobre una

en el asa de tu espalda.

Agotar el labio superior

con la brújula de tus piernas.

Lloviendo

Se danza,
se sueña,
se enamora,
se mata.

Se sopla.
Se enmudece.
Se hace.
Se muere.
Se hace un punto
dentro del polvo,
y luego se danza.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
`````````````````````

Se danza en la lluvia.

Hedor

La ciudad huele a mierda
pero aún hay estrellas
y luna, nubes y cometas.

Quizá también todo eso
huela a mierda;
después de todo ha
pasado mucho tiempo;
tanto para que la ciudad
huela a mierda,
cansada de sí,
fuera de sí,
carcomida de sí,
vomita políticos
y ciclistas;
luego se queda quieta
esperando a encontrarse
en otro año y recordar
de donde salió
tanta mierda.

La ciudad huele a mierda,
las putas rehúyen
y se irán al campo
a instruirse como
hechiceras,
los poetas se irán
a labrar la tierra
y dejaran las pendejadas
y el lugar de donde
piensan que deben estar;
las abuelas se pondrán
tristes a tejer estrellas
sobre el polizón de sus medias.

Yo me iré a la ciudad,
con mis manos a untar mierda
sobre pendejadas de un lugar
que no existe.

Una palabra de amor hueca

El amor lee las palabras,
lee la arena
y las patas de los cangrejos.

Pero el amor está solo,
odiandose en esa palabra
de amor dicha cuando
se acompaña de nosotros
hacia el abismo,
va entre nuestras manos
que se asen
sin saber leer palabras,
sin saber qué es la arena;
huyendo con las patas
de los cangrejos
hacia nuestra soledad
distinta, tonta,
incoherente.

El amor no es amor,
el amor no está solo.
El amor se aspira
en el nadir.

El amor son muchas cosas.

Quiromancia

Hay un viaje áspero
desde el tintero.

Enciendo las comillas
de mis palmas,
encerrar líneas,
encerrar mi vida,
mi destino
y mi monte de Venus
que escapa en su desnudez
seca, haciendo falacias,
comparando el cielo.

Grados incompletos,
agudo choque de líneas
que se meten a tejer dentro.

El cielo mide mis manos
en una oscuridad de paz,
palmas que el viento
deshace en su próximo
sueño.

Las palmas de mis manos
son igual al cielo.

Grado abierto,
con mediciones imposibles
si no hay fantasías.

Luego tus palmas
hacia el óceano.