Atravesar atardecer

Liviana
en la grafía
suave de la belleza

descrita a media luz

ronda rubia luna
en sus castaños
de sol y de agua

parpadea el horizonte

voz de lilias
mejillas que de mar
a mar ahondan el cielo

si una uña me duele
iré a visitarte

a decir que eres
luna.

Recuerdo de tus castaños en la frontera de la noche / donde te encuentras sentada / bebiendo un Viñareal de fresa mientras dices que eres diabla

Tanto
los ojos
en el arrabal
ciego de la carne

como las yemas
suspendidas
al atardecer
tibias en media
bocanada.

deus sol invictus

cada piel
que miro más
parda en mis manos

cada año
donde una mancha
o el  contorno de un pliegue
nuevo sobre mi cuerpo

cada elipse reinante
sobre tus rizos

me deja
más abierto
dispuesto a ser
una ranura

habré de morir
y seguirán las suavidades
creciendo en su menguante
caricia de magia

la noche
también es el éxtasis
del sol
al asentir que el fulgor
es esporádico.

allí la esperanza
mi tintura inocente
de tejer sombras.

el Girondo

Qué dices, Oliverio,
nos vamos al mar
en nuestro bote
alisado
de brújulas rotas?

porque eso leo con lo tuyo:

«los acordes abismos
de los
órganos sacros
del orgasmo»

⚓

Señales

sacro
el dedo
que desliza
la cabeza del fósforo
sobre la corrugada cinta
para disipar las dudas entre
la maleza de los sitios oscuros

Cilindro de versos

cc
ccc
cccc
ccccc
cccccc

c
cc
ccc

c
cc
c

cc
ccc

todo amor
es plagiado.

Ningún sueño fue la escritura

al principio
era la seda
con su arar
velar en
las manos

la forma
fácil
de abrir
un lunar

o la forma
de quedar
varado
verdaderamente
varado
frente a
una sonrisa

luego
como todos
los lentos
vino la vida

y mis kilos
de cifras se fueron alejando

luego otros pesos
y algunos hechizos se rompieron:

sí, eduardo,
recuerda,
tuve rizos
donde extraviaba los dedos
y nadie podía con los ojos

así me hice Perseo
con mi propia miniatura
esperando un delirio
sobre un vaso encendido

ahora "la escritura"
con sus eses desbocadas
a través de llanos

ojalá un día un verso verdadero
para ir hacia atrás; hacer
el prodigio, decir a tiempo
que lo díficil no son los presagios
sino los modos del pasado

esta vez sólo soñar la escritura
no señalarla mediante mis errores
en su voz toda del desierto
quizá así
sostenga mis castaños

ahora
quiero comprar una Heidelberg
meter mi cabeza adentro
a la inversa de Darío:
dejar los azules encerrados
en las palabras

mi máquina de múltiple melancolía:

<*p style="word-spacing: 2px; font-variant: small-caps"> aquí hay una frase bonita <*br>
donde un poema extiende un espacio <*br>
aquí se sangra un verso <*br>
pero nadie puede aludir <*br>
su eclipse verdadero <*/p>

Me gusta la noche porque no hay gente gritando ni fuerzas raras que hacen real el exterior. Tengo miedo y se lo digo a mis gatos.

Al principio la escritura me dejaba
ser ligero
ahora están los pesos,
mi barba de Piñera,
mi naufragio en el camarote número cero;
Ojalá el Darío fuera a mi lado,
ojalá sean ciertos los rotos jarrones romanos
donde alguien pensó que la escritura
era un regalo.

Límite x de la noche

suavidad de tapices
resonancia de castaños
lunación labrada
sin otra
intuición
que la piel

el frío abre su paso
a través de la recursion
de mis manos

cerveza
y otra vez tengo 17 años

al segundo trago
espero espesar mi sabor.

28 años, bebé.
cuántos milagros pude haber hecho?

Aún no es tiempo de recorrer los asteriscos sobre mis venas

todo tigre que sea enunciado
entre mayúsculas
frisado en laberintos
donde la lluvia
aproxima su angosta
sombra que separa
selva y grisura

todo tigre que no veas caminar
murmura su aliento
dentro la sangre que quieres regar
de forma fácil en el agua

vendrá suave frente al tremor
del alba o de una nueva noche.

Bajo las Pléyades

describir
los sonidos

la exégesis
de la pradera
al culminar
una historia nocturna
donde los protagonistas
han perdido su profundidad
y el aire es sólo sueño.

Dispensario donde todo cielo arma su fina lluvia

A veces se me olvidan las palabras, olvido su arco donde las expresiones de esperanza resguardan su candor a través de su rasgada alusión boreal; sé que aún dispongo de cifras para hallar el selvático barro que refleja furias y constelaciones [profundo sé que tu nombre de cristales resuena en su instante labrado de huellas], qué tornasol viró su furia sobre mi rostro en busca de especulaciones [profuso sé que forjar los ojos en estaciones lunares provoca emanaciones]. Hace rato he encendido un cigarro porque tengo el corazón débil y los dientes frágiles; sí, lo he de aceptar, me gusta untarme mi cabeza, me gustan la idea de poder volar al perder equilibrio en las esquinas altas; ya no los desencuentros con la ceniza, el albor de los días o los espejos donde no hallo descripciones; sé que todavía existe la tensión de esa ola imaginada donde mis sucesos rayaran con el llano mar; intento quedarme quieto cuando no recuerdo una palabra y cierro los ojos esperando [no] deshacerme.

Ariadna,

los días ya no existen

perdón por mis promesas
de Tersi.

abre las alas
para que el
mar pueda
vaciar sus velas
sobre ti

oculto
en la marejada
descifro tu sonrisa
al clavar mis pies sobre el agua
como un arpón tratando
de cazar olas tras
los pliegues
de tu santo
cuerpo

Cerati dice:
mejor quedarse quieto
y esperar, por favor perdona
mi actitud,
en caída libre
no soy libre.

Encenderé un cigarro al final de esta tarde
como señal de humo.

Inmersión

Deslizarse
sobre sales

siguiendo las sílabas
suaves de la luna

apacibles en su marea
de esdrújulos suspiros

si
tus ojos son
reales cuando veo
su silencio abrirse
sobre los míos

si
cada sedal
tiene su asterismo
en el astillado destino
que abrimos mediante el error
o el milagro de las manos


musitaré tu livieza
sobre las orillas negras
que me quedan.

Fisura

Qué dulce tu espejo
mientras la llama y el licor
envueltos en un rubor
o un retazo suave de palabra que te digo
mienten para ti
la eternidad
los parajes cercanos de la mesa
las cuantiosas descripciones en ternas

Me queda poco
pero sé dónde la vida.

En blanco

he creído en el blanco:
los atardeceres, el olvido,
las circunstancias de la danza,
el cuerpo astillado de la brisa,
los blandos trazos
sobre tus bandidos lunares
donde blanco y blanco separa su frío.

he creído y crecido en el blanco,
en tus miradas de labios sueltos
y lentas sonrisas;
me cuesta encontrarte
ahora que cierro los dedos
desde aquí.

Bruno,

ya no sé
qué es ganar
o la tersura
del alcohol.

Espero que la
escuches con un
cigarro.

Te extraño, hermano:

Durazno sangrando - Spinetta

☻|☻

en dónde ese mar tuyo
coincidiendo con las alegorías lejanas
sobre esas veces de un rayo sin destino.

Fusión

Ser valiente
arder la noche
limar en las costillas
hasta que salga
algo de luciérnaga.

Entre lunares lavios

Agosto abre sus grietas
alimara entre tus piernas
fusión blanca
lástima que haya puntos que separan
finales

10 de agosto de 1990, viernes

habitación contigua
sellos de sueño
lápislázuli
regiones
molicie
cruces de tu boca
repliegue de venus
una vez nos encontramos
mirando el fuego aridecer
los sitios que tocamos.

¿Quién detrás sin oscuridad espera?

Inquieta,
con su furia sonrojada

desdiciendo la palabra siguiente
sin que sea completa su sombra

sin saber los filos dedos,
rasga una caricia con los labios

dueña de las primeras opacidades
que la belleza une en los rostros

desliza hacia la tarde
sin hallar nombre

le habían prometido
encontrar cruces sin astillas

el corazón sin hojear su engaño
a través de piel delirada

sólo espera su luciente
arecer de liviana luna

la espuma
inquieta de su reflejo.

La voz

se hizo
sin saber
su extensión
o la cordura eficaz
de su silencio

pronununció sus efectos
en los vacíos de los labios

Para ♥

Figurar en manecillas tu nombre

| y |

el olor de tus palabras con labios nocturnos

diciendo
mi sed por cada lunar
inventado en tu piel

como si tu belleza brillará
exacta en puntitos tibios

como si ellos,
tus lunares,
supieran que tu desnudez
nunca es la misma
y siempre
intima la eternidad.

Híades

He dicho mi nombre
tantas veces
sin repetir
mi voz
en él

que
nadie
sabe dónde
la primera caricia
desborda hacia tu cara.

A través de los dobleces de una fotografía

Finita

    también

creo
   otra


vez
el misterio.

Marcelino Perelló

he encendido una vela

por ti y

aunque no parezca importante es como

si hubiera encendido una idea. Sé que

se apagará, pero de igual manera

alguien repetirá tu pequeña ofrenda
en algún sitio de mí que desconozco.

/-/-/-/-/-/ lo bien escrito carece de lo escrito \-\-\-\-\-\-\

.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*

Sin profundidad,

vencer

los mares

en tus lunares

fantasma.

.*.*.*.*.*.*.*.*.*.*

El sol me hace daño.

Permutación

Si: dueña: este: promete:        tu: será: de

 :eres   :de  :sitio:     que: aroma:   las: noches.

Plegaría

Para uno de los lacios de Tina y su fulgor diabla

H[
ala
los lindes

el café
recava de tu olor
el juego de sol
con el cabello

Las regiones invadidas
por una fútil falange
de caderas:
mas
el sol
rubizado
con la plexa intuición
de su energía

tímido
de no ofrecer
un sedimento linfático
al cuerpo de las ranas
que croan
en el pantano la espera
de su salto hacia el agua
para transfigurar el piral
reflejo de su vuelo

Si has de mirar
que sea desde el Cp. 11
donde nuestra
lengua quedo atada
en la noche
donde vislumbramos
la crecida torre
de las manos al palpitar
tu vientre:

qué ruborizado cuerpo se mantiene
sangrando en ti. nada
importa. Así que salgamos a partir las aguas
con el albor. leídos tus vientos, tu ala rebajada del cielo. Dígan que me equivoco
si con tu caída no bajaste el paraíso a bocas que no precipitaron un lenguaje
para decir los rubios tuyos. Nadie lo diga ni creeré los eclipses fuera de ti.
siento la emanación de tu vuelo y su olvido.

Ya en la noche

Para ti y tu cabello de castaños ciegos

Cuando la tarde tenga ya color de tarde, me quedaré diciendo tarde la tarde hasta tarde luego de que la tarde ya no sea tan tarde sino sea tan tarde como tarde de otra tarde donde ésta tarde era esa tarde que aquella tarde fue alguna tarde, ¿Recuerdas nuestras tarde? No fue tanta tarde pero sí me gustó la tarde ese día hasta tarde contigo y tus manitas tardes. Así que aunque tarde en darme cuenta sobre cuál tarde hablo, si esta tarde o ésta tarde o esa tarde o aquella tarde o aquélla otra tarde donde esta tarde aún no está dicha en tarde tarde hasta que yo escribo tarde tarde; de esa tarde estoy hablando que es para mí: la tarde. ¿Nuestra tarde? Esta tarde te espero hasta tarde para nuestra otra nueva tarde, de ésta o esta, no me importa, ven tarde a esta tarde. Me quedaré quieto esta tarde oliendo cómo la tarde me mueve la conciencia hacia las orillas de la tarde, y tarde el viento que trae esta tarde tarde, tan tarde y tan tarde, esperándote hasta tarde en la tarde, haber si es que llegas esta tarde, aunque sea tarde y tarde traigas tu tarde para compartir de nuevo una tarde que tarde. No es tarde, pues la tarde no pasa de aquélla o alguna otra donde tan tarde de la tarde podemos contar la tarde para juntar la tarde en la tarde y de nuevo podemos repetir tarde nuestra tarde que ésta sea otra tarde, ya no esta tarde sino otra tarde nueva que fuese como como aquella otra tarde donde tarde nos quedamos juntos ya luego sin la tarde; juntitos en la tarde donde tarde la tarde, en el sentido de la tarde sin la tarde, y jutitos bebiendo tarde con tarde amarilla de las cinco de la tarde, hasta que tarde y luego esa tarde se me hizo todas las tardes pues ya tarde y en cada tarde busco esa tarde que no fue otra tarde donde tarde te espero que aparezcas, sin importar que tardes u otras tardes de aquellas de tarde donde todas las tardes nos sean otras tardes. Ya un mes de tarde y ninguna tarde me ha sido tan tarde como aquélla tarde donde la tarde nos obedeció tan tarde. Pero aun no es tan tarde, ya que estoy aquí en la tarde hasta tarde o hasta que la tarde, ya no sea tan tarde como tarde es ahora esta tarde, para que tarde me vaya esta tarde y todo triste esta tarde de la otra tarde sin tu tarde donde alegre la tarde era tarde: ya sea tarde o tan tarde no sea la tarde que busco y tarde de cuenta de tarde en tarde que la tarde que busco ya no será esta tarde, y tarde, tarde, tarde que pase tan tarde para que me de cuenta que tu tarde no vendrá ya a limpiar mis otras tarde donde ésta se perdió tan tarde. Tanta tarde ahora y tarde que ya no sea tarde, pero parece que aún no es tan tarde pero ya sin tarde y yo tarde de tanta tarde ya luego de estar tanto en esta tan tarde de esta tarde que no sería ya tarde esta tarde pero ya tan tarde que la tarde me divide y tú tarde me recuerde que tú, tarde, has hecho que esta, mí tarde, haya sido ya tan tarde que la tarde, otra vez la busque como la primera tarde donde tardé la tarde con tu tarde. Amo la tarde y no tardes para esta tarde, pues parece tarde ya esta tarde donde tarde te espero sin importar el paso de la tarde, aunque sea tarde y sin tanta esperanza que esta tarde tú lleges tarde con tu tarde hacia mí. Ya me tardé y tarde me quedaré aquí sentado, como se me hace tarde esta tu tarde donde ya no sé si tarde vienes o no la tarde que obedeces hacia otra tarde donde quizá ya estás allí sin llegar tarde en la tarde que se te abre por tu otra tarde, qué tarde sería si eso fuese cierto para esperarte esta tarde sin otra esperanza que tarde llegues en esta tarde. Te espero por esta tarde hasta que no sea tarde, sin importar que sea tarde, en dado caso que esta tarde pase ya hasta tarde por toda su tarde y tu tarde no sea otra cosa que tarde la tarde en tarde y tarde y tarde hasta que tarde nos encontremos o los dos en cada tarde olvidemos nuestra tarde que quedó en la otra tarde que no tuvimos esta tarde donde tarde nos quedamos sin sentir la tarde que tenemos, aunque siempre la tarde se hará tarde, nuestra tarde, nuestra pequeña tarde donde se nos hizo tarde, la tendré hasta tarde esta tarde sin importar qué tarde: estoy en la tarde hasta tarde en tarde y tarde para recordar nuestra tarde.

_.-._

Usamos la ceniza para decir el agua
los juegos /  la noche
para deshacer los rayos
boreales no vistos
en /
el reflejo de los
agujeros que besan,
guiados por la avenida
y la hora, /
la sensación de
la caída / hacia
los dos cuerpos,
que olvidan,
la tensión del
labial / su tono
#803450ff desentrañado
de un pétalo vistoso,
y ahora, columbran
hacia el principio de la calle.

El destello

La silente noche silbando
si un lugar cimbra la luz
en la hora certera

la confusión de una silueta 

hacia la soltura levada 

en lo oscuro de tu nombre,

con la piedad que tus sueños

heréticos, compromiso

de su respiración mientras,

mientras agitas las horas,

y mi mano sostiene

ya la irinta silueta

del alba:

amanecerá, lo sé,
seremos una vez
la estrofa de los ojos

mereciendo la sitacida

costrumbre del vuelo
en la caricia:
queda, la abierta costumbre,
levantarse y liar con
el alma seamica:

los ojos en busca

del sueño,

ya rendidos de 

arecer tu rostro: sialismo en tu cama

mientras el sueño,

todavía sin iniciar y confuso

el sitio para posar su imperio:

toca quedar quieto,

la primera palabra que dices

y el olor de tu cabello

pide los horizontes

de su viento. Amanece,

y me quedo esperando

en mi orilla, amanece.
Leyendo tu silueta

en el albor blando de tu faz,

amanece. 

Alas

Hacer la
luna
en el amor

es una
de las palabras
menguantes
y hermosas:

lucernario.

Olas sobre tu eco abriendo un mar

Cuando
las palabras

no obedezcan
el cinturón
de estelas
que resbala por
tu vientre

entonces

ya no
diré en sueños
tu nombre
de actriz nocturna.

Obsesión nuncia de tu voz cayendo en mi cuello

Ojalá

la

Noche

mayúscula

en la cintura

medida

de meduluna:

tus ojos

dados

en el aire

Qué suerte de ti, bebé [castaña],

si el sol vuelve a vender

sus rayos en el vacío

para ti.

Lados

de tu mirada

en la tirada mayúscula

de tu cuerpo:

mirada 4

otros segundos después:

mirada 01.00 

Ya basa mi cuerpo

sobre el aire

al tirar tus lados

ojos, mi voz ronca,

el suelo automático

de la veleidad tu cuerpo.

La residencia

Encontré un lugar
suave para rendir
mi imagen, aquí
pasaré a lunas
horas, y las
otras no sabré
si ese sitio existe.

¿acaso la posición
de una habitación
es el cinturón
al significado del
universo?

hununununu

Humeantes
del deseo

los dedos
si deciden

ir
en fragmentos tibios de la mordida ajena en tu piel

acarician el hununununun
disterciopelo del principio:
errores del deleite en tus lunares

sólo la vez de la noche
para pasar escondido
entre el ignito

Mientras juego con las olas

Partí el pan
mesa de noche
mantel:
el mar.

Anagnórisis:

Partiste tu cama:
te gusta ver el reloj
después de la lasitud
y sentir que
tu amante
repara en el avance de
tu cuerpo: ritmo de manecillas:
piernas altas sobre
la llanura de tu cama.

¿Cómo sé eso?

Anágnórisis: ¿me has
reconocido en tus sueños?

Partir el pan

el mantel de la noche

1 a.m.

escucho desde mi casa el mar.

Pedí ver.

Cuando acaricie las
olas con los dedos
tu amante silbante
se deshará: manecillas:
anagnórisis: olas: el pan:
el mantel de la noche:
tu caricia de mar sobre tu cama
ya la iluminan mis dedos.

Para librar un poema en tu boca

Hace falta de tus uñas
la madera y la taza

los trazos de
tu ropa en el olor de palabras
que nos gusta repetir:

nostalgia, nosotros;
lo que no nos pasó
y no dejamos de arrepentir

mira, lirar
nuestro tacto, ojos
lentos hacia ti, lavados de las horas
sólo hacia ti;
sin dejar sentir
cómo tus lindas pestañean
en su encuentro: larado cincel
de los que partieron la luz
para hacerte así:
Yo te veo y no,
no sólo lo sideral de
tus lunares o las cejas
riladas en la merada
contusión de tu mirada:
es más: Veo tu boca
sin libertad: esclava: diluida
por la necesidad próxima del beso:
falsa de así: para qué, querida,
engañar la voz que escurre
la caricia sobre el cuello con ecos.

Falta, aún falta
el mundo prometido
que no dije
y aparecía.

Cuesta ya incluir
a alguien cuando escribo.

Pero falta,
falta tu sueño
para litar de tu boca,
cuando abres tu ausencia
y te aparezco.

Los sitios

Miro mi reflejo

extraño los ojos
por mis facciones
extraño la paz
de mirarme
también la imagen
que no puedo palpar

una noche
labrada
es lo que pido.

Black Phillip

Abro el espejo

01:20 a.m.

dócil la separación

de una sombra

la semblanza

de su cuerpo

en una gota

me moja los labios.

Falta la violencia del verso

Falta, sí,

la violencia de las nubes en el territorio del verso, su acento tirano de  perdurar [verilear] la noche. Hace falta el golpe en los aranceles de los sueños y la media cognición íntima; sin rasgos para las frases anchas frente al embate estulto de escribir: creer mejor en los ascensos desventurados del habla; de la lluvia común, y del vapor del café. Quién soy yo al verte.

Bilocación

Me gusta tu mano

me asusta tu mano

me río de tu mano

si

al tocarla

en otro lugar

atiende otra caricia.

Si lento

Si de ti tu sí

si tú en si ya toda de mí y si yo de ti un mío ni tú ya ante yo de mí hacia ti libre qué entonces si sí tú yo de ti acaso ya tú sí sin ti si yo no de mí tus yo de ti y si sí hacia yo de ti le doy si tu sí es yo y ya luego ya en si ya toda de los yo entonces lento con tú si ya boca hacia mí entro ya yo de ti y tu yo sed lenta sin ya tu yo va sí o de los ya nosotros si tu sí soy yo le digo a tu sí lento entonces si tú ya yo vi en dónde con mí yo y yo también ya yo vi en dónde de ti le doy sí a todo yo de ti si tu sí y tú yo soy yo de ti

y así yo

a ti. 

Nublazón

Lanzamos la mirada
la lluvia tibia
se deshace al tocarte.

ralcna nis anul le luza.

Acaso
devolverle
al naufragio
una palabra de mar.

quiero
que de
tus piernas
la espuma

quiero mi
ojo tan cerca
de tu espuma:
pestañear ulterior
universo:

visión:
un estamiento
inconcluso relieve húmedo
transcrito en dedos fenecida
canción en labios heridos
sobre el cuello diciendo:
escucho la pulsión del agua
volviendo a ser caricia en el
interior de tus piernas.

por ti
el nado
en el vacío.

Andra

Las veces que la noche
nos repitió el alba,
aquellos cruceros
partidos
por amaneceres rasgados,
me hicieron
inclinar las páginas hacia ti;
comenzamos por albergar
el cuerpo rudo
que no nos pertenecía.

¿Y luego qué?
¿Decimos que ahora
somos nosotros?
Cargados de levadas horas,
hemos ido jugando
a lo que fueron.

Hoy he contado nuestra historia
y me he sentido porque

no recuerdo el tacto de tu mano,

tampoco tu olor. O el exacto
timbre de tu voz a niña mimada.

Tengo cosas breves,
sí:
he caminado la noche
en mi casa dejando lo
necesario: eres palabras.

Sabemos
cómo se erigió el mundo.

Trazo sobre el agua de un cuerpo despavorido de su reflejo

Encuentro que los faros
son taciturnos

y en la orilla

las rocas no rompen
la espalda:

el cuerpo de las olas, sí.

Fuga

Las caminatas libradas en el nocturno deseo: Es don a la vida la intriga de las condiciones meridionales: magistral el lapso de las pestañas que escudan el mundo interior al parpadear: escaldo el horizonte para herirle de un sol levado: grabados en la mayólica de los descensos inútiles: he soñado, ¿acaso estabas tan feliz?

Ofrenda

Este

;

para los
dioses gramáticos
de toga y arpa

a cambio

de

tu alegría.

sin importar luego,
turbarntes mis ojos
en sus abanicos.

Me hinco en el agua
fría.

La regadera
escucha atenta.

Orfeo traza su oficio

Lo esencial
es dormitar
y en los
bostezos
deber tu
nombre.

Labrado laberinto

Lascadas
las
aleatorias
alas del
laúd
limitando
su vuelo
al sonido
de las olas:

lacerado
labrado
laberinto:

por las muradas
el agreste sol
reinicia los boreales
labios aluzados.

Cartografía

Prepárese
en azul
una línea
para descifrar
de tu voz
el tártaro
dorsal
de la belleza.

Etimología

Musitada

apenas

desde la altura

la palabra noche
de ceríferas
lunas

va
intrincando
por tus pupilas.

Dedicado a ti en 22 hrs

Lizeth,
esta es
mi única manera
de viajar
por la th
de tu nombre.

Y regresar
sonando
el bandido milagro
de la luz.

Primer meridiano de una zona en silencio

¿Has visto cómo el mar jala al cielo luego del horizonte? Creo que es una realidad que el mundo termina donde ambos, en un desquicio de caricias, se pierden en un azul disforme; la olas parecen ir en grises tonalidades de nubes, y su otro lado sólo existe en una mitología compartida. También pasa que termina en la extraña marejada donde se cruzan silencios; en su naufragio, los rostros se resienten del agua y reconocen la blanda oscuridad de su tacto. El batel cede con su pequeña proa y se rompe, un piélago se me abre en la pupila mientras te miro.

Apología sobre un clavel sintético

Abrir abril
con un par
de flores secas

convulsas y de
plástica forma

igual que un sol
retratado
entre los charcos
que se secan.

Morfología de un baldío

Sólo el sueño
es el recio

con su peso trizado
en las yemas

mientras los
ojos

mestizos

entrelazados

corren por sus
laderas frisadas

abrevaderos en la
habitación silvestre

solos con su
papel de óleo

para pasar
de largo

sobre la saliva

un beso

que al ceder
en éste sueño

deja en la noche

el sonido
de una calesa
lejana.

Luminaria

El lugar viejo de mi calle,
donde alguna vez
un anciano vivió
y me vio llorar desde mi ventana,
aún tiene su cristal roto
donde la imagen
del viento mira en mis labios
aquella pregunta:
¿estoy abandonado?

Recuerdo que el anciano se acercó, y dijo con ojos de viejo
la luz.

Tesitura de la ventana en su interior de 2 a.m.

La esdrújula noche
sentenciada solo
para los monosílabos:

Sal de
una
vez,
las a-las
a-ran tu luz.

El capitán deviene en la siguiente metafísica luego de la utilidad de las noches

Sujeto al cambio de la luz

[ entre las nubes ]

un hombre desciende

con lo siguiente:

lo abandono,

abandono el barco:

la ballena no es real.

Poema de hoy garabateado a la manera de muchos profesionales de la poesía para este 2016

La cuestión es la forma, el numen; la noción del cielo y las diversas formas de trabarlo en las nubes:

[White "Eduardo"]
[Black "Bagdasar"]


1.Pc2c4 Pe7e5
2.Nb1c3 Pg7g6
3.Ng1f3 Bf8g7
4.Pe2e3 Pc7c6
5.Pd2d4 Pe5xd4
6.Pe3xd4 Pa7a6
7.Pd4d5 Pb7b5
8.Bc1e3 Bc8b7
9.Pd5d6 Pb5b4
10.Nc3e4 Bg7xb2
11.Ra1b1 Bb2a3
12.Pc4c5 Pa6a5
13.Qd1d4 Pf7f6
14.Be3g5 Ke8f7
15.Bf1c4+ Kf7g7
16.Ph2h4 Nb8a6
17.Ph4h5 Ng8h6
18.Bg5xf6+ Kg7f8
19.Bf6g7+ Kf8e8
20.Qd4e5+  1/2-1/2

Negras abandona: ♖♘

Poema con la forma de uno de tus ojos y el tatuaje sobre tu vientre

__________________________________________________________

-Las-----------------------------------------------horas.-------------------
-----únicas--------------------------------------las------Cargo-------------
-----------partes------------------------------de--------------aún----------
-----------------de----------------------partes-------------------con-------
------------------la--------------últimas-----------------------------mi-----
---------------------realidad---las------------------------------amuleto:----
-----------------------------son------------------------------un------------
---------------------------------------------------encendedor--------------
----------------------------------------------rojo---------------------------
-----------------------------------------para--------------------------------
_________________________cigarros.__________________________

Insomnio [ ayer | ayer ]

Liviano el tacto
aún con la noche,
mugre en las uñas
y he dejado
que el índice y
el anular corran
despavoridos
por la almohada.

Ojalá un paso más
de esos dedos
por tu cintura.

Ojalá tus sueños
como columna
desgabilada,
para asomar mi

rostro excomulgado

en la profesión

con el espejo.

Mis dedos

simulan ahora

anclar en lo profundo

de la cama.

Mi novia es una Nereida que calza del #4

Pero abrir la película
no es suficiente.

Te grabas
y la memoria
sufre sin las comas,
sin la falsa
que hay en un texto,
el horario de los
personajes cuando
no despiden aroma,
las calles no planas;
el mundo se nos hace
completo con una
tenue luz
donde aparecemos
apenas sin el color
rojo que creímos
tener, o la boca
salada que tuvimos
al dejar preñada en el aire,
para nacer un día anterior
al nuestro:

Claro,
he elegido
ejercer
la fuga,
sólo en los bordes
de la presunción,

abro el agua
y los peces saltan
en mis pies

abro el agua
y los peces aletean
en mis pies.

La pirotecnia me deja dormir.

Labraré que jugamos en el mar
y la extraña pulsera en tu tobillo
deja su pulso y comienzas a volar.

Arenque bajo la heraute noche

La parte del misterio
inútil para
unir la caricia
cuando veo fotos de tus piernas.

He lanzado los labios
por esteras,
eso es un taco, querida,
mis besos saben a limón.

No tendría que decir esto.

Parte del misterio
aún
inútil
para
ver tu
raudal.

Yo te prefiero
fuera de todo,
inalcanzable.

El bostezo de la niebla
incumbe su perigeo en mi tacto,
con su hora dada a la luz
veo,
quiero,
soñarte.

Cierro los ojos
[ pide un deseo ]

veo,
quiero,
señalarte.

Los vínculos son la superficie que liga el piélago con la marejada: una ilusión levanta las olas y las conjuntas oscilaciones rompen en las rocas. Entonces, hay que hacerlo así, Mamitta: sin tanta preposición, sin nexos y casi sin artículos. La poesía, tu imagen.

Atenta vientre
alas corcovadas
hielas bostezos
horizonte
confusión braguita
velocidad
todo fin llega.

Rebotado
cielo
jamás
tuyo:

velocidad
ya
braguita despacio
saca tu vuelo
bruja
imantada.

Afuera de tu casa [ espiándote ]

Linfar
con el vientre
descubierto:

estoy en el frío,
haciendo errores con tu nombre.

Toc. toc,

te traje el mar:

escucha:

el caracol que tienes
en la vitrina
es sólo una forma del sol
al ponerse.

Improvisación

.

.

,

.

,

;

Me gustas
 .

Mis ojos [vuelan] en el anudado trazo del espejismo

Si de he
volver

a esos juegos del
desierto con el agua

he de hacer como antes: la aspirada locura
más putas
mujeres ígneas
blah blah noches blandas en su albor de horizonte prematuro
blah

Solo ahora

la condición
de doblar parajes
en la
serena caída
de la mirada.

Devolver
la pretensión
a la vida.

Descanso

Todos los
escudriñados
efectos 
de la noche,
invertidos en la 
posición mineral
del feto,
sueño,
sueño con
 la
breve agilidad de
la retina 
imitando
selectos Dioses,
sueño el 
falso efecto
de seguir con las nubes
las formas
provistas para
descarar la muerte.

Dilación de Mordad

Jurado
ya por
la arena,
la arena
roja y boba
dejada al 
besuco 
absurdo,
me he vertido
en busier:

Loí,
yuro,
yo que loí.

Blandiré la
noche
en su 
fraseo
de putitas.

Nudo Funkix 7.0 [Vortex]

« [...] ay amada, he
perdido la llave

del inocente territorio de las catástrofes. »
     ─ El caimán de ojos macizos☻. 

Sí,
yo también he 
ido con mis
sonajas;
a veces,
con cascabeles sobre
el ombligo,
creyendo que el fraseo
ominoso del sueño
traba su mirada 

& así

refleja la solución al 
postigo arrebol de la 
poesía. 

Pero no,
no con
la intuición
lánguida
y la anudación
de estrechar el poema,
querida Roxi,
con flautitas.

Más la
tentación de pasar
la aguja por el ojo
y surcir la imagen
etérea,
simple,
avistar que 
Babel
se escribe nunca.

Visión de cuando me invites a desayunar conmigo.

Pero
el reloj
también es diáspora
fácil,
manojo de
retroceder
el aguijón
por la garganta
y contar:
4,5,3
2,1,

Tu suelo aún
es lunicencia,
fácil palabrerío
de mercurio azul;  
pero aún
aspira aún
el vernáculo
peñasco sobre mi boca.

i nombre es Eduardo,
ayer
soñé
que Abraham
dijo ver
yo su primer
intento hablado
de hacer un hijo

Yo, Dania,
no le creo.

Meduzco, sobre
los bordes
de mis
ojos, tu imagen fija.

Sé que las
abultadas nubes
me desaparecerán
en su plexo.

El doble esmalte de la cafeína [dos estrofas escritas bajo el conjuro esquizoide del café].

Fiel a la estera
de la noche
he deshojado
su rutilante
cabello
a fin de
una predilección:
respirar
liberado.


Siento que voy a caer
pero los pasos doblan
su tensión suavemente
hasta
regresar
a la blanquecina
lluvia que asciende.

Predicción de la forma del poema de textos ganadores para el 2016:

Tab
Bloq
Mayús
Ctrl:

Aún TE
te espero
&
te quiero

[IMAGINAR EL POEMA EN un post-it®]

Attentanmente,
xHELI
a.k.a
la bardo.

Me siento: Ctrl+Alt+Supr,
dos veces.

Breve unción sobre el adolocer de las palomas al viento

Pronto

di cuenta

sobre la

eternidad

sus colores y 

lengüeradas 

diáfanas

eran las mismas al

columbrado 

deseo

circular

del

mar en

su devenido

profesar

de aguas:

El mismo aleteo

trabado

al movimiento

sin saber

si el agua

se va o regresa

o si la ilusión

mueve

su reiterada

brevedad

a través

de dar

besos

alrededor

de tus lunares felices

sin saber 

de pronto de

la eternidad

de su inasible noche

bajo el agua

de innacibles 

movimientos

voluntarios.

Musita,

Musa,

el escrutinio

alboreado

de los ojos

por las

ramas

candiles

de la tarde:

La lluvia

ya mira los tigres

sobre los acantilados.

Confesión del bardo en su noción de libertad: Es espejismo / son cerezas/ reflectando / el eco luminoso.

El oído es
sordo [ o café, quizá, amor ]
sí,
como un cangrejo
haciendo
un mar
en su espuma.

.─

Fingí el verbo
era descomunal

pude apuntar
de manera
sedienta
que queda algo:

palabras,
álabras
y un diccionario
feroz
donde sé que
aún
deambulo.

Malabarismo.

Limen bajo el proverbio del bardo desconocido que escribió en su celda la siguiente notación musical: Rigoscuja, sombrerino de niebla ♫

La luna
que
llevas, sí,
apóstrofe velar
de fiesta,
navío a través
de la  arena
mirando el piélago
desvanecido
 por diminutos
trazos de tus dedos

Y sí, el embate y
Moby tras, y sí
el embate,
unción de falda
con su despectiva braguita
parcializando la forma
del reloj.

El tiempo
juega con sus
labios
entre
esquivos dáctiles,
el cloqueo del tic.toc
retrocede.

Dunas sus
piernas,
sí, dunas
igual mis ojos
a través de la sepia
colorida de su labial

su sombra no
es más que la
plegada piel
que extiende su suavidad:


Haré una bufanda
con ella, sí,
sobre el cuello,
iré por el mundo
diciendo:
soy yo, soy
bucéfalo pony,
cabalgo,
sobre el apóstrofe,
la memoria de nítida
cornisa, sabor,
eso,
sabor.

Placción

La espesa capa
de dos manantiales
figurados en las alas
de dos mariposas

su vuelo ciego
distantante
tropezado
en relieves invisibles
a petición de su danza

el plausible ritmo
de tu boca
que soporta la espesura
de sus palabras
cuando ríes con
sensualidad, solplas,
dices que me iré contigo,
con tu plenitud
multiforme de anudar
los labios
en el agua
y sonar la eternidad.

Nimbos bajo una mirada en el espejo

Sí,

[ como la siesta orillada
a escatimar
la respiración;
      también,
como cláusula de nube
para el destello,
aclamando la 
cercena de la noche
para mayar
a través de un cuerpo,
un culo sonámbulo,
apuntando la necedad de que la oración sea breve,
pasible al letargo ]

mi mirada sobre las rocas:
estoy cansado de ver que las
piedras tienen ojos, parpadean.

Sí, parpadean.

Poesía / 6.5E+18

Existe un error

con los pasos blancos

también Ǝ

la posibilidad de caminar

toda el agua sin

repetir un solo paso;

quizá, también los árboles

imaginarios

donde

nacen frutos sexuales

y anudados deseos

que

vuelven al amor real.

Todos fueron talados

para poder reimprimir

la segunda edición

a los mil billardos de poemas

flotantes de Queneau.

Cálculo que sólo el

1.00E-03

de sus versos

se han escrito por equivocación,

el resto deambula;

y yo, triste bajo todas las

esteras de la noche,

aún creo en el amor N

Mayús| postigo

Aún después de algunos días
[ 2,920 días ]
a cierta hora banal
y por una precisión
extraña del derredor,
se filtra una imagen
y puedo ver sus ojos
pestañear 11:49am;
puedo sentir el olor de culo
impregando en su chamarra
miniatura,
puedo parajear tus rulitos
y andar
descalzo por ellos.
Pero, cómo te llamabas?
te gustaba mi voz?
mi eco?

Y sí, sigo bien,
pelón-chimuelo;
todo eso acaba a las
11:49 am

y de nuevo me veo
saltando hacia
la vida.

Pero, ¿cómo me llamabas?

Riyal

El
ojo crisol
me sigue mirando
he pensado
en la impostura
en la sociedad
en un acto cuya
progresión aritmética
esconde otro acto
que pueda asediar
o al menos defenderme
contra el ojo crisol
que me sigue mirando

su livio peso
mira
su tenue y livio
peso
no es la desventaja

es que ya no
lo siento
posarse sobre mí
como un carnívoro
sólo me mira
ya sin su conjuro
sin leviatár
una visión
más.

18:47 por la tarde mientras el viento separa su cabello a través de tu cara

Las velas esvaradas
hacia la
estera de la noche
un cinco al revés
inscrito en la suela
de tus tennis
y luego

luego Dios
separando
tu rostro como un
eclipse de su profundidad

y yo viendo
tu cabello en
un espejismo natural
de la guaira de

un espejismo
natural
de tu vuelo

donde la vuelta
de la realidad

donde la vuelta de tu vuelo

figura tu nombre
en una memoria
más entera
como tarde.

Pdf.

la
	llegada
		de
	los	calamares
	conforma
		proverbios
	bajo	tus	lunares

Ola silvestre

Yoerasoyél
postigo
en tu ausencia
mi ademán
triste
persecutor
pues detrás
las calles vacías

y sonriendo
galope de
caballo erguido en el
agua
vuelvo
a beber
el soyerayo.
Pregunta: Te parezco guapo?
Me matarás?
Me felarás con tu lenguaje arado?
Soy adicto. erasoyél.

Te prometo poder jugar en el agua

como pájaros que se ahogan. 

Dirección de suerte

El viejo trepanar del mar

aguzado

en el corazón

de la noche

embate

sus olas

transparentes: el cigarro

se me ha caído a la coladera.

El parser gramático

Cabe notar que existe una justificación formal que establece que los lenguajes libres de contexto son aquellos reconocibles por un autómata de pila.

Mi paz recóndita,
suave sobre
los mediosdías
de la noche,
vuelve su niebla
detrás de mis pasos,
donde acusante
la palabra
deja de  torser
hacia su origen,
trayendo consigo
la otra,
la otra palabra
de escribirte puro
y dormido.



Un sistema recibe una cadena constituida por símbolos de un alfabeto y determina si esa cadena pertenece al lenguaje.



Mi palabra,
oh sí,
ha vuelto.

Mi pradera
es un atisbo
de labios amaneceres.

Yeyy

Pero por tus parpados
la agitada
luna
recuerda
la exquisita y
desordenada
sensación de
huir,
quedando todo
como un espacio
intermitente
y dilatado.

Durmiente al ocaso de su medio sueño

El transparente vestigio trepanado de la luz,

aún posible en la escala de vocales,

aún bajo la mención crispada de voces

acordes a la fusión

de agua con lacerada agua,

siguiendo la finura de su primera separación

y la rápida absorción crédula de llegar al centro de la tierra.

Pero uno no,

no sólo está allí,

varado,

esperando que las comillas encierren un alegre secreto bajo la cita de árboles

o que la vida, en su certera destrucción de imanes hacia la vida,

lo envuelvan hacia el rostro:

y la pregunta que en estos momentos se espera, toma su piel

en una sucesión de cinceles que regresan cada golpe a la noche.  

La promesa

Dio dios dos días diáfanos

donde desnudos

querida

paseamos toda

su oscuridad hasta el cuarto quinto sexto

El recuerdo yacía ahora

bajo la escultura perfecta de haber surcado el paraíso

en la condición perfecta de su regreso

A oscuras de un nombre

¿Pero qué diría mi cuerpo devastado detrás de mí!

William Shakespeare

La raíz de tus ojos fue profunda,

también lo fue,
creo,
nuestro amor,
pues si la figuración en un eclipse
puede hacerse en la palma,
constando una eternidad [,]
una lenta y total laceración
en nuestro nombre

entonces,
sólo entonces yo
te amo.

: )

Perseo venido

para mi amigo y borracho compañero, Gilberto Owen, y aquél poema malo que escribió sobre los dados de Mallarmé:

_______  
|_.  |  : _|


Ficha de dominó,
sin textura,
sin sentido,
sin sin
que pueda ya
contar otra historia.

La ficha ( o la otra historia ineficaz sobre la infidelidad )

La dualidad del dominó,
la doble dualidad del dominó,
la segunda parte de la doble dualidad del dominó,
la fase recóndita de la segunda parte de la doble dualidad del dominó,
la farsa de la fase recóndita de la segunda parte de la doble dualidad del dominó,
la toricda verdad de la la farsa de la fase recóndita de la segunda parte de la doble dualidad del dominó,
la otra y restante toricda verdad de la la farsa de la fase recóndita de la segunda parte de la doble dualidad del dominó,
la múltiple y cansada ficha de la otra y restante toricda verdad de la la farsa de la fase recóndita de la segunda parte de la doble dualidad del dominó,
tus lunares y
tus lunares y
tus lunares y
tus lunares y
tus lunares y la múltiple y cansada ficha de la otra y restante toricda verdad de la la farsa de la fase recóndita de la segunda parte de la doble dualidad del dominó,
tus lunares,
tus lunares
que se me repiten
sin poder ganar
hoy una sola
noche,
tuyos,
sí y en el dominó

Y la poesía ‽

El bajo olor
del río
entrecomillando
tu sonrisa,

el aho
go
de palabras,
que vueltas
a mí,
te hablan.

La dulzura de ver desplomarse un poema a la orilla gris de la calle, agonizando, come mierda poema,
las ratas no te mirarán, ningún salvador vendrá a recogerte. Sólo el silbante olor de las fáciles construcciones: parabílante sueño de choza, lezabvio cristal de piel, teríosrade curva; come mierda poema, yo no te salvaré.

3.33 en la madrugada

Conozco,
igual que la
intíma
esquina
donde dobla
sus alas,
al ángel del striptease.

Reverberación de blasones

En el mismo volar,
varado en la misma
vigilia,
vuelvo a las horas
la semblanza de
las manecillas,
mientras tus ojos,
vastos,
revisan mis sueños.