IX

Hoy la muerte recorre el atuendo entre espacios, va en la penumbra y se pregunta si es yo al que hay que matar o todo lo que me rodea. Sin más opciones veo que la libertad es una fase imposible, y la única salvación es recorrerse entre la sangre. Porque esperar el tiempo, es creer que la realidad viene a abrazar la esperanza. El día de burla se aproxima entre la marea de morir suavemente en la completa demencia, y orgulloso he de estar ahora, ya que ha de perder sentido cuando lo quiera celebrar.