Me desnudo en la noche
a la hora más tibia del día,
la más temprana,
la que apresura
quitarse el alma
en la sombra
de un fantasma
que calla en mi nombre.
29 abr 2012
Correr
Correr;
el viento yace
en la tarde,
correr por el pasto
donde se despliega
mi sobra corriendo
atrás de mi,
me alcanzó
y me mató;
pero seguí
corriendo.
Correr sin dientes,
correr sin agua
sin mareo,
sin pastillas,
sin pies y sin
pasar al mundo
corriendo.
Correr en la calle
demandando
poder ser sombra,
pasto, tarde.
?¿
Me gusta el limón,
limón dentro del alcohol,
dentro de la leche,
dentro de las quesadillas,
dentro de mi lengua;
raíz ácida
conjugada
en beber limón.
limón dentro del alcohol,
dentro de la leche,
dentro de las quesadillas,
dentro de mi lengua;
raíz ácida
conjugada
en beber limón.
26 abr 2012
Chocolate
Chocolate,
yo corazón que late;
me bebo en la sed
de mi beber.
Preparo chocolate;
y tú sed no es de poesía
es de agilidad,
de funcionalidad,
de seguridad,
de un hombre que
moldees idéntico a
tu padre.
Tú no quieres chocolate,
ni poesía;
te quieres a ti
engañada
como tu madre se engaña
con la amante de tu padre:
ideal: amor sedante.
Yo preparo chocolate
nada quedará igual
luego de beberlo.
Meridiano 10: Hondo en mi invisibilidad nuestra
Fuente,
hay un papel
en medio de
tu vientre,
un poema
doblado,
descarnado;
labra palabras
labra tu sangre.
Luego menstruas
un cubo de luces
difuminadas
de pequeñas tú,
hablan
ininteligibles
a mi oído
acerca de tu sombra;
yo las proyecto
en tu vulva.
Tu vulva tiene una
minerva muerta
en un tatuaje
de líneas.
La noche nace
entre unas piernas
secas, desdobladas.
Me dices que me quieres,
quieres, /res / ser.
Y la fuente
abriga
uno de los sentidos
ficticios
de la vida.
Tus óvulos
son una válvula
cerrada
donde anida
el dios
del Nadir.
25 abr 2012
Zenith
Los labios cerrados
en el hemisferio izquierdo,
asecho tu nombre
en la gota mínima del silencio.
Abro la uña,
el esperma,
y la manecilla.
Vehemencia
escribo
en tu lado
más invisible,
tu parpado,
tu pezón inexistente,
tu dedo de hierro
que penetra en
honda piel un hueco
de tu voz, con algo,
como un sueño
o como un odio
o delirio
o fijación.
La punta de tus labios
se abre en una curva
famélica de sombra,
hambre de mis células
que mueren una sobre una
en el asa de tu espalda.
Agotar el labio superior
con la brújula de tus piernas.
Lloviendo
Se danza,
se sueña,
se enamora,
se mata.
Se sopla.
Se enmudece.
Se hace.
Se muere.
Se hace un punto
dentro del polvo,
y luego se danza.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
`````````````````````
Se danza en la lluvia.
se sueña,
se enamora,
se mata.
Se sopla.
Se enmudece.
Se hace.
Se muere.
Se hace un punto
dentro del polvo,
y luego se danza.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
`````````````````````
Se danza en la lluvia.
24 abr 2012
Hedor
La ciudad huele a mierda
pero aún hay estrellas
y luna, nubes y cometas.
Quizá también todo eso
huela a mierda;
después de todo ha
pasado mucho tiempo;
tanto para que la ciudad
huela a mierda,
cansada de sí,
fuera de sí,
carcomida de sí,
vomita políticos
y ciclistas;
luego se queda quieta
esperando a encontrarse
en otro año y recordar
de donde salió
tanta mierda.
La ciudad huele a mierda,
las putas rehúyen
y se irán al campo
a instruirse como
hechiceras,
los poetas se irán
a labrar la tierra
y dejaran las pendejadas
y el lugar de donde
piensan que deben estar;
las abuelas se pondrán
tristes a tejer estrellas
sobre el polizón de sus medias.
Yo me iré a la ciudad,
con mis manos a untar mierda
sobre pendejadas de un lugar
que no existe.
Una palabra de amor hueca
El amor lee las palabras,
lee la arena
y las patas de los cangrejos.
Pero el amor está solo,
odiandose en esa palabra
de amor dicha cuando
se acompaña de nosotros
hacia el abismo,
va entre nuestras manos
que se asen
sin saber leer palabras,
sin saber qué es la arena;
huyendo con las patas
de los cangrejos
hacia nuestra soledad
distinta, tonta,
incoherente.
El amor no es amor,
el amor no está solo.
El amor se aspira
en el nadir.
El amor son muchas cosas.
23 abr 2012
Quiromancia
Hay un viaje áspero
desde el tintero.
Enciendo las comillas
de mis palmas,
encerrar líneas,
encerrar mi vida,
mi destino
y mi monte de Venus
que escapa en su desnudez
seca, haciendo falacias,
comparando el cielo.
Grados incompletos,
agudo choque de líneas
que se meten a tejer dentro.
El cielo mide mis manos
en una oscuridad de paz,
palmas que el viento
deshace en su próximo
sueño.
Las palmas de mis manos
son igual al cielo.
Grado abierto,
con mediciones imposibles
si no hay fantasías.
Luego tus palmas
hacia el óceano.
15 abr 2012
Blandir de voces
Vengase el silencio
con un par de retruécanos,
unas sinestesias
móviles de natural
artificio
que el cosmos
se halle en mis dedos.
Boom Baam
Los disparos de dios
se hacen de algodón.
Boom Baam.
Quiero quitarte
la playera que
tiene un dibujito
del sol.
Boom Baam
Asesino algunos colores
blancos para hacer terso
un azul.
Boom Baam.
Quiero comer
una hamburguesa
de atún.
Boom Baam.
******
Hay asteriscos
que parecen asteroides
perdidos en la hoja.
*Nube de polvo*
Polvo al estallar
el dibujo que tenías del sol.
Boom Baam
Pruebo ese silencio
en el preludio de
tu boca.
Desde otro lado
Paso lo dedos
por el mar
en su lado
más seco.
Paso los dedos
hacia ningún
lugar dentro
de ti.
Los paso
en el
abismo
de tus
dedos.
El descenso de las hojas
Juro que jurar es mentir,
no es mundo el mundo
y la silla detiene
el aire sentado
del suelo.
Luego llega el invierno
jurando un verano,
pero jurar significa
perder tu nombre
frente a otro,
pues juro que ayer
tenía un nombre
que no era mío;
y hoy lo
pronuncio
como una feliz gaviota
que miente en el mar
la alas de los peces.
14 abr 2012
F
Triángulo de nadie
nadie blanco
del blanco nadie.
Escupo en tus piernas
ceniza de la F:
Foco,
falaz,
final,
focas,
fue,
fui.
F F F F
F F F
F F
F
Adentro
Cruje el pan
y cruje el fuego;
la tarde hace
de la tarde
una primavera
de lluvia.
Lluvia dentro,
a tus manos
le sobrarían
los dedos.
Aliento en
tu boca
una flor
para poder
reproducir
la muerte
que nadie
calla muriendo.
Lluvia dentro,
muy dentro,
crujiendo.
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
```````````````````
```````````````````
```````````````````
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
Y siguió lloviendo.
13 abr 2012
A un cerebro
Conozco al gusano
rojo que se mueve
dentro de tu boca,
se mece, se toca
el sexo dentro
de ti;
coge como un loco
persiguiendo a dios
y lo alcanza.
Rojo como
la saliva
de un espejo
laminado,
contorno
facial
de uno
de tus lejanos
lados.
El punto ya está
puesto, avanza por este
gusano _________________
_____________________
___________________
_________________
hacia el abismo
________.
12 abr 2012
El otro sueño de dormir
Dormir sin cerrar el sueño,
pues el sueño no se cierra
si estás ausente,
uno piensa en la muerte
como la pauta de la mayonesa
sobre el sartén,
uno piensa la muerte como
la invención de un
fantasma aburrido, pincelando
el dibujo de un cangrejo,
uno piensa en la muerte
y la muerte lo piensa a uno.
Es la nostalgia más agria
que la noche puede hallar
para dibujarnos sobre la mente
ideas de ausencia.
Pero dormir sin cerrar el sueño,
desdibujado por la misma silueta
de uno; así soñando con otro sueño.
Hoy lo intentaré,
dormir sin cerrar el sueño,
tímidamente y venturoso,
si el sueño no se cierra
en alguna dimensión, entonces allí,
en ese lugar extraño podría estar
el regreso a la tierra, al pasado,
sólo para robarle algunas palabras
a la muerte o al río donde nació
mi abuela.
O sólo para cambiar algunas cosas
pequeñas que dentro de este
sueño se tornan en el retrato,
en lo que soy desde el más
hondo reflejo: el superficial, el vano.
Pues sin cerrar el sueño
uno queda soñando despierto,
y al abrir los ojos
uno piensa que está soñando,
que no es verdad este mes
y es más verdadero que el ayer será
otro día, un mañana:
el futuro es un nuevo pasado;
frase de un adolescente al cual no regresaría,
regresaría más atrás cuando la noche era noche
y la oscuridad era oscuridad.
Pues abrir el sueño y quedarse allí sentado,
pensado, sólo es soñar con que hay un momento
distinto donde el sueño se cerrara sin uno mismo,
sin el beso de los gusanos de la tierra,
sin el aire que no hay en los pulmones,
sin la pluma, sin el escritorio, sin comida,
sin manos, sin ojos; para sólo levantarse, caminando
infinitamente a pensar donde colocar el otro paso.
Dormir sin cerrar el sueño,
el sueño de tus labios
que persiguen saber que estoy
con los míos sellados;
el sueño no cerrado,
la vida donde tomar café o caminar
me hacen sentir seguro de que el sueño
no se abre ni se cierra si tú estás a lado,
alado femenino, ala dormida de tus manos,
a la dócil hora de mirarte
sabiendo que el sueño no está
sin haber soñado.
9 abr 2012
Timón de alfileres
Tejer sombras
en la arena,
como el vidrio
que fracciona
el vuelo del aire;
como los surcos
en las mejillas de
un dios que se
ha suicidado
con sus yemas.
Tejer con la aguja
las uñas, y sobre
éstas, todos
los órganos diminutos
para hacer vida
en la vida,
vida que muere
en vida de por
vida.
Tejer con la lengua
sobre el reflejo de
la luna morena.
Tu piel se agrieta.
La mía se hace de papel.
Junto el barro
de mi sangre
más rojiza,
mezclo algunas
flores
y succiono
con los dientes
palabras que vuelan
en divertidos
juegos de combinaciones
irreales, exactas.
Tu piel se hace morena
en cada grieta,
luego la mía
se abre
dentro de la tuya
para nacer.
Tejer en tu cuerpo
otro cuerpo
8 abr 2012
Se ha ido
Silbido,
la ausencia de sonido
se hace en figuras
esqueléticas del oído.
El mar baja
sobre una cuchara,
el cielo se hace
de hadas,
las hadas de silbidos.
Los silbidos
describen
tu silueta
en uno de mis sueños.
Al despertar
no tengo ojos:
veo todo.
Mis dientes
no se han caído;
se adentran
en el silbido.
7 abr 2012
Blandir sonidos vacíos
Brinca el cascabel,
suena en otro vaso,
suena en el aroma
del sonido mudo
de una muerte
que jamás
cayó detrás
de ningún eco.
La lluvia
se abre paso
en la regadera.
Y gotas de
sabor seco,
caen exactas
detrás de tu
pelo:
sexo líquido,
aroma en tres
aullidos.
*Cabello
de cascabeles
blandos*
:sonda
de sonido:
Se abre el piso
para tener
donde pisar
el cielo.
Luego tus dedos,
el desierto
y tus dedos
haciendo dunas
con mi sangre
encorvada.
El cascabel suena,
la muerte viene danzando
desde el día que me bese
las manos.
Viene brincando,
detrás de ella
llega su caballo.
Y tu hígado,
blando, blande
en tu sien
pensamientos.
El cascabel
ya no suena,
lo que suena
es lo que ha
escapado dentro.
1 abr 2012
Contusión a la arena
Pie,
en otro pie
que sigue otro pie:
huellas en la arena
donde las sirenas caminaron
con las nereidas.
Conozco el humo que hace
la sangre al caer por el aire;
niebla en la coma
permutada,
niebla almacenada
entre las encías,
niebla gris
de islas colocadas
en mi boca:
el dios del nopal
fuma cada espina
dentro de mi boca.
Tengo los dientes
olvidados en el suelo,
abarcando todo un cuento
que habla de un mapa
de pies que hicieron
las sirenas y las nereidas;
tu posas nuevas memorias
en la arena
sin pensar en las olas,
tu posas tus ojos
y mi mente ya está echada
como un pulpo dormido
entintado por la mar.
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