Toco un tambor
que resuena en las hojas.
Las hojas se llevaron mi cerebro.
Lo toco con mi huesos
y mi cerebro se abre:
encuentro diamantes
en sus pliegues
y una luz extraña
baja, pues toco
mi tambor gigante
y una luz se proyecta
en los diamantes.
31 ene 2012
30 ene 2012
Suben las campanas
Suben las campanas,
suben alto
y cantan,
suben y tiran
casi todas las
mañanas.
Suben pues tienen
alas
y cantan
la noche
por la mañana.
29 ene 2012
Inmensurable
Había encontrado la
puerta hacia el llano,
una estrella parecida
a un caracol se
arrastraba por esa
noche, palpitando.
La luna se detenía
en las copas del
pasto; el pasto crecía
en el llano, y el
llano se abría desde
un mar dibujado
en el que un pez
sonámbulo se hacía
paso con sus aletas
de aire hacia
lo inmensurable.
15 ene 2012
En una noche detenida,
en una siesta que crecía, tuve una aflicción.
Te fui con vida, te fui con valer y calor
de una sonrisa. Te fui con una tarde el tercio de mi vida.
Y mi suspenso esta allí suspendido, pues fui lo que yo quería.
Un lugar en las nubes me haría nublado.
Un lugar en el olvido me haría memoria.
Un lugar en tus labios me haría delincuente,
asombrado, siempre desnudo, siempre buscado.
Un lugar en tu muerte me haría epitafio
en tu tumba habría que nombrarte con un beso y
escribir tu piel con algunos huesos.
Un lugar en tus labios pronuncia un eco
inflamado en una noche detenida,
a la que ya no hay más.
Un lugar en las nubes me haría nublado.
10 ene 2012
A una falda
El sol es un nudo
que se fue desatando
en la noche.
El nudo está hecho
de ceniza, de semillas
y del polvo que
cubre tus piernas.
Tus piernas se desatan
al espolvorear una flor
sobre tu piel.
Sueñan,
resucitan,
se desmoronan.
9 ene 2012
Las gotas no han caído
se mantienen atentas
en el sol más firme
más fijo,
en la aurora del día
un arcoíris parecido
a la vida
cae en cada hoja,
sobre la piedra y el
pasto.
Todo se irá acomdando,
los patos se irán volando,
las abejas danzando,
los ríos temblando.
Tú seguirás y otro, contigo
sabrá hacer nada,
y entre confusiones
se entenderán;
todo se irá acomodando
excepto mis garras,
mis escamas
con las que te dije:
En la vida no sé qué
sea real, pero me gustas,
y eso, para mí, es real.
Las gotas no han caído,
la lluvia no es real;
son sólo las gotas,
es sólo que están firmes
y se congelan en cada instante
cuando cada instante pasa,
y pasa en su fuga
que no será instante ni real.
8 ene 2012
Labrar hondo
Labrar hondo,
labrar la piedra
y el respiro;
mi estómago es una cazuela
donde hechicería y sortilegio
se unen para inflar intestino:
serpiente en fuga.
Labrar hondo,
con brillo,
labrar la escalera
y la cama y un anillo.
Labrar la piel,
ungüento con sal,
piel de dragón terso,
suave, erótico.
Los labios
son dos cascos
donde el agua y fuego
se unen para hacer una burbuja,
arena y martillo.
Labrar hondo,
bajo el casco de estrellas,
el mundo es una sonaja
que jamás suena.
Labrar hondo,
sin esperanza.
Labrar hondo
hasta la fe,
y quizá, saber
que jamás se existe,
sólo se muere.
Labrar hondo,
hasta la vida
en un café y pedir un té.
Labrar hondo,
por lo hondo que sea el mar,
por lo hondo que sean unos ojos,
labrar hasta la palabra cuando
se exprese honda, hasta la lengua,
y te diga que labraré hondo
hasta tu cuerpo.
Labrar hondo,
labrar en mudo mundo.
Labrar hondo
hasta mis huesos
de papel.
6 ene 2012
Yo no sirvo, vivo
"Eres un inútil, no sirves para nada"
Y ella tiene razón.
Pues yo no sirvo,
no hago, no desarrollo,
no llegó.
Yo no sirvo.
Yo soy,
no soy una función,
ni relación.
Yo soy,
más allá de un verbo,
más allá de un adjetivo,
más allá del lenguaje
me levanto del fango,
conozco la tierra y el agua,
hago fuego y aire,
me levanto del fango,
el cielo me mira,
pues soy de los pocos
que no sirven:
hacen, crean, toman,
sueñan y escriben.
Yo soy poeta,
me dedico a no servir,
me dedico a vivir y a morir
con mis venas,
con lo que yo quiero.
Pues no sirvo,
a mí, la noche no me sirve,
la vivo.
No sirvo, sonrío.
Yo vivo, no sirvo,
y servir es funcional,
no es malo ni bueno,
es sólo algo personal
que no pide el pueblo:
la sociedad.
Yo no sirvo,
pues no obedezco,
tengo demasiadas alas
y algunos besos;
yo no soy servicial,
yo no soy para servir,
yo soy para vivir.
No sirvo,
río, sonrío,
juego, y hago silencio.
Yo no sirvo, vivo.
5 ene 2012
Esta noche habría de bailar,
no olvidarla; pues ha sido de las peores.
Habría que celebrar con vómito y languidez,
pues las horas se hicieron de espera
y a la espera terminó.
Esta noche habría que recordar la anterior:
del refugio a la cama, y de allí a lo sublime,
reírse cuando sientes que el infierno eres tú
entre vacíos, pero tuyo. No hay espacio,
ni queda la situación.
Así se hace el paraíso de la noche: Comer tacos y un té mágico.
A la hora, el dolor es la expresión pura
de lo que tienes qué hacer. Tu cuerpo espera,
vomitas saliva, el olor de tu boca se vuelve aire
y duermes en esa atmosfera real, verdadera, el aire
es aliento. Tus brazos cálidos, la frente de fuego,
el estomago es una caverna donde sentencia y fortuna han
seguido la voluntad, pues la voluntad te llama con la evidencia,
tu cuerpo te responde, y no habría de olvidar lo que dice.
Abandonar. El límite se ha logrado.
Pues esta noche habría que bailar
desde lo logrado.
4 ene 2012
Hay un suspiro,
éter de hojas y de hilos.
Las palmeras son cámaras
donde los retratos hallan
discos fotográficos,
imagen, primer desnudo,
primer tema violado;
las palmeras llegan
hasta los faroles,
pero ellos tienen alas
y las luces y los andenes
se van separando por un cielo
terrestre, fijación por el vuelo
del viaje y de la voz nocturna
de los faroles y sus luces pequeñas.
Hay un suspiro que no encuentro
pero todos los días lo sacó,
busca ser palmera,
parece un farol o quizá una quimera.
Hay un suspiro que intenta hallar las alas
los cordones y las hileras;
no olvido: los pies están hechos
del primer cielo, techo enrocado entre palmeras,
límite desde frontera,
los pies hallan vuelo en su caminar de huellas,
en sus alas, caen por un vacío, y entre hojas e hilos
se hacen silencio, suspiro.
3 ene 2012
Rosca y Lluvia
Me gustan los días nublados,
lucen tan frágiles,
levitan magos entre las nubes:
observan y dictan.
Me gustan los días nublados,
si la tarde es un espejo
la mañana sería la dimensión:
portal donde los sueños adquieren
precipitación, lúdicos,
jamás volverá a despertar la
conciencia en ese reflejo.
Me gustan los días nublados,
su piel, título y esmalte vago
donde mis pies se mueven pesados.
Los días nublados,
frágiles, pero no fríos,
telúricos pero sin centro:
estelares.
En ellos el grito
y el azar se mueven,
sin nosotros,
tersos, nublados.
2 ene 2012
Tejo un círculo
con tres cerillos,
algún imbécil
le llamaría cerillas;
pero no, el fuego carece
de género pues transmuta
en cada sensación,
por eso he hecho este círculo
donde al voltear,
cada ángulo no existe,
ni los cerillos
ni las cerillas.
El fuego
es el reflejo gracioso
de las hojas, del vacío,
y de diversos ojos.
1 ene 2012
Dragón - silueta
Dragón y silueta.
Dibujo en mis dientes
un dragón y mi silueta.
Todo comienza
en el ombligo,
y mi ombligo es
un dragón y una silueta,
y su silueta sería
otra silueta de algún dragón,
y ese dragón duerme en mi ombligo
al igual que una noche serena, loca,
y contigo.
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